В ледяной водопад Зимы с грохотом летят осенние бочонки - солёные, кислые, острые, сладкие, жирные...
Первая снежинка чувствует себя как голая купальщица, на которую взирают старые грешницы...
Но вот уж каменеет Зима. Покрылись инеем крыши, заиндевели стёкла, выросли причудливые кривые грибы снеговиков. Вместо мухоморов торчат красные морковки. Солнце лениво празднует Рождество, люди пьют шампанское, джинны играют пузырьками в снежки...
Весна несёт под мышкой весы, многие мечтают стать стройнее, тщетно вспоминают молодость, которой никогда не было. Тогда они влюблялись; ароматы цветов, кажется, пьянили воображение, и почти все были симпатичными, немножечко бессмертными, и сама жизнь вроде бы обещала что-то.
Но человек не птица, поэтому летом он занят чем угодно, только не высиживанием яиц в гнезде. Вот потому-то с исходом Лета умирает и весна, превращаясь в белёсые туманы Осени.
Разве что какой путешественник-любитель ещё наивно похвастает напоследок своими фотоснимками: "смотрите, этим летом я летал в Дач-лэнд". Все кивают, никто не может придумать - что бы такого приличного сказать.
И вот долгожданный сентябрь - начало охотничьего сезона! Море пока ещё не шумит, зато "заговорил" лес. Над озёрами крики уток, хлопки выстрелов; морда пса неожиданно обретает выражение мыслителя: Клаузевиц охоты рапортует о победах и ждёт новых приказов! А скоро в ледяной водопад Зимы полетят бочонки воспоминаний - солёные, кислые, сладкие, острые, пёстрые...
Бронза Гомера, серебро Гесиода, золото Шекспира...
Но без Чайковского времена года были бы как бы и не совсем наши, правда, друзья?!