Я часто спрашиваю себя о том, кому принадлежит моя жизнь. Мне? Ему? Общественному благу? Потребностям?
Зачем я меняю все свое время на бумажки, которых всегда не хватает? А потом плачу о том, что жизнь проходит. Что мне уже перевалило за четверть века, а я еще так и не видела ее настоящей. Стремление обрести свой собственный дом. Дать своим детям то, что им хочется. Выглядеть не хуже других. Иметь новый телефон, машину лучше, чем у друга и иллюзию финансовой свободы. Чтобы другие смотрели и думали: "Вот ему повезло в жизни!". А потом работать. Бесконечно. Не видеть своих детей (а ведь, по сути, им нужна только мама рядом), не совершать маленькие безумства. Не уезжать в отпуск уже несколько лет. Просто потому, что ежемесячно в банк нужно отнести определенную сумму бумажек. Расплату за иллюзию счастья.
Порою хочется все бросить и уехать. Навсегда. В горы. С одним рюкзаком за спиной да гитарой на перевес. И начать там новое. Наверное, именно то, что и называется жизнью. Только вот обязательства не позволяют. Которые мы сами себе придумали, планируя свою "взрослую жизнь". А пока тихо тащим на себе все эти 100500 чемоданов ерунды и верим, что завтра будем умнее. Что новый телефон и вовсе не нужен, пока старый еще работает. Что ипотека, рано или поздно, кончится. Что дети не будут просить каждую новую игрушку появляющуюся в продаже. Что однажды утром проснемся и поймем - все кончено и мы свободны!