Шёл двадцать первый век. Неспешно так. Шёл себе и шёл, никого не трогал. Системник целыми днями починял, облизывался на мандарины по 30 копеек за штуку. Своей дорожкой топал.
Да вот люди только за ним не поспевали. Не все, не всегда, не везде. Куда им? Они всего лишь "человеки", а он-то – Век. Самый настоящий. Правда, тощий, наглый, юркий. В драных джинсах за N тысяч рублей. С кристалликами Сваровски на упругой попе (куда без них?). Но всё же Век. Гордый, как налопавшаяся жёлудей хрюшка. Упрямый. Да хитрый, зараза, каких поискать ещё.
Куда шёл? Никто не спрашивал. Зачем? Да всем наплевать. Пусть катится ко всем чертям! Куда-нибудь, да докатиться. Помрёт, гад. Новенький придёт на его место. Постоит часок, отдышится от дыма пиротехники и перегара, оглядится, плюнет, да пойдёт своей дорогой. Прямой ли, кривой ли, но вперёд.
Назад не посмотрит. Как жили, кто были, не спросит. Потопает, нас, дураков, забудет. Новых себе найдёт. Впрочем, не так уж это и плохо. У нас пока свой Век есть, родимый, пусть и в драных джинсах. За него держимся. В него верим. Ну и в себя ещё немножко. Живём. Бываем. И ему не хворать.