Пусто-грустно в доме старом,
В зимнем парке стынут клены.
Жизнь прошла-похоже даром,
И брожу я по дорожкам-
Не любимый ,не влюбленный.
Да,как-то так. Ну не получается у меня личная жизнь. Мама говорила.
-Ты Виктор не в отца. Непонятно в кого такой? Наверное в деда Петра. Тот никого по жизни не любил. Ни нас-детей. Ни жену свою Анастасию.
-Нашу бабушку. Спрашивал маленький Витя.
-Нет . Бабушка ваша родами умерла. И кто ж знает любил ли он ее. А Анастасия вырастила детей его. И за ним ходила. Дед твой с войны больной совсем пришел.
Жена его,бабушка ваша,его ждала. Потом сына родила. А вскоре и я родилась ,а мама моя. Вобщем вырастила нас Настя. Она молодая была,когда батя мой до нее посватался.
Ее родители против были.
-Куда тебе мужик с детями. А Настя жалостливая была. Когда она в наш дом пришла,мне три годика было,а брату пять. Словно солнышко заглянула.
Всегда улыбчивая,добрая. Настя нам мамку заменила. Тяжело ей было. Муж ей слова ласкового никогда не сказал. Вот и ты Витя на него похож.
Виктор долго бродил по парку. Неужели я похож на деда. Я такой же . Не любим и не влюблен. Но мама,как ты не права. Недавно на чердаке дома я нашел старые письма деда. Он писал с фронта жене своей Наташе.
-Милая моя. Скоро рассвет,а я думаю о тебе и на душе словно незабудки цветут.
Любил дед. И влюблен был. Просто забыть любовь свою не мог. И Настю он любил-по своему любил.
Любовь -она тоже разная бывает. И я вот влюбился. Смешная девчонка,что каждый день едет с ним в маршрутке. Валентина. Рыжая ,как огонек.
Наверное я решусь и скажу ей о своей любви.