Муж ушел, а я осталась сидеть на полу, докуривая сигарету, в комнате, где только что мы были вдвоем.
Слезы, последние слезинки, я их не чувствовала, но щеки были мокрые и ворот рубашки. А плевать! Плевать на все, …тебя нет, кому важно, что у меня мокрая рубашка….
Я собралась с силами, встала, дошла до коридора, взяла ключи от машины, я решила, я еду к Андре, но по дороге вспомнила, что забыла про письмо для мужа.… Зачем?
Что зачем сама себя спросила я? Зачем письмо, или зачем ключи, или зачем иду?
Чтобы снова утонуть в объятьях Андрэ, чтобы до хруста, до боли принять его ласку, заглядывая в черные, как бойницы, глаза.
Но я не знаю, ни кто он, только имя, я могу прийти - а его не будет, или он будет ни один.
Неважно кто он в своей стране, главное мое ощущение, что он ждет меня и я увеличиваю скорость до предельных 70 км. в час. Каждый раз меня влекло к нему всё сильнее и сильнее.
А ты узнал о нем только сейчас, перед тем, как хлопнуть дверью. Я могла не говорить, мы хорошо жили, мы ладили, обеспеченность родителей и твоя работа позволяла нам ни в чем себе не отказывать. Зачем я тебе сказала? Ты ведь хотел, чтобы я была честна с тобой. Вот получи и распишись. Жаль, что я не успела рассказать тебе все. Ты просто выбежал из квартиры. Мне показалось, что тебе противно на меня смотреть, или ты посчитал, что ничего не услышав, можно наладить, вернуть, склеить, врезать….еще немного побыть в иллюзии счастья.
Ну да ладно. Ты не представляешь, как мне было противно тебя обманывать, тебя, такого милого, доброго и хорошего человека.
Я смотрела в зеркало, и думала: что тебе не хватает, дрянь? Ты портишь жизнь прекрасному человеку, от которого за три года видела только любовь и обожание.
За окном мелькал Арбат, а в голове у меня проносились строки из моего письма:
«Я решила написать тебе прощальное письмо, я не могу уйти, не сказав тебе последнего прости……
Мы встретились с ним на том корпоративе, помнишь, у меня были новые туфли, они жали, и я присела на диванчик, ожидая тебя. Подошел высокий парень, внимательно на меня посмотрел: с Вами все в порядке?
Нет, буркнула я, и, раздвинув шелк платья, кинула на ковер туфли. Он, как зачарованный, смотрел на мое колено, так, что меня просто прошиб пот.
Ты не звонил, а он, подхватив меня на руки, перенес к столику и деловито стал говорить что- то официанту.
Как его зовут? Странно, но меня это совсем не волновало. Когда ты прислал SMS, что задерживаешься и долго объяснял почему, я уже ехала с ним в машине в гостиницу.
Какую? Не знаю…
Я теперь все время чувствую запах его парфюма. Ты знаешь, как он меня пленил…., я не думала, что будет, если ты узнаешь все…».
Итак, я быстро собралась и, выбежав из номера, вскочила в машину, и помчалась с такой скоростью, что сама потом удивилась, как ГАИ не остановили меня, потому что вечером он мне позвонил….С этого момента я отсчитывала часы и минуты. Больше я не могла выдержать. Я смотрела на кольцо на пальце, думая, что в последнее свидание он сделал мне предложение….
Я обещала, что подумаю… Теперь я пред тобой чиста и мысленно прощаюсь. Ты меня не найдешь нигде. А мое письмо ты получишь потом. Но я пошлю тебе SMS.
Я вышла из такси и направилась к нему, к своему единственному мужчине, в отель.
Вышедший на встречу портье, вежливо спросил к кому я приехала, и сказал, что господин Андре улетел сегодня утром, но оставил записку. Я дрожащими руками открыла маленькую бумажку со словами: «Sorry, goodbye».
Я не помню, как выбежала на улицу, надо было завернуть на стоянку, но я помчалась по набережной….
Ноги подкашивались, тошнило, в глазах стоял черный туман. Я почувствовала, скользкий бордюр, пошатнулась, в последний момент услышала сигнал машины… удар, и я погрузилась во мрак…
Он сидел за столом. Один. В руках телефон с полученной SMS. Рука словно онемевшая. На экране одно слово: «Прощай».
«Прощай» - только и всего… и он уже чувствует, как злые буквы словно вспарывают сознание, губят его надежды, а их смысл стирает последние остатки памяти вместе с разумом.
«Прощай», это жестокое, страшное слово, которого он так боялся…
Нет, ей надо позвонить. Надо позвонить, пока не поздно. Он судорожно начал набирать номер. Гудки казались бесконечными. И вдруг раздался скрипучий голос: «Вашу жену сбила машина….». А дальше короткие гудки…Он срочно дрожащими руками набрал номер: «Извините, абонент недоступен»…
Послесловие.
Не звонить, не писать, не говорить не хочу. Все сказано.
Ты поймал, что хотел.
У меня сердце стучит в ритме рок- н- рола.
И появились капли, помнишь, вчера....
капли легкие, невесомые, свободы души.
Соло гитары уносится ввысь
Рев работающего мотора мощной машины.
Треск шин по асфальту.
Тормоза.
Помню, знаю, хочу остановить. Или не хочу.
Надоело. Или нет.
Усталый голос и напряжений взгляд.
Сердце ускоряет пульс.
Лети, ты теперь свободна.
Поменяй высоту.
А так ли хороша свобода,
И так ли хорошо подчинение?
Вдыхаю поглубже.
Ещё немного надо потерпеть..
Дрожат пальцы, натянуты нервы, шум мотора, фары слепят, звучит гитара - это радио в машине, в такт дрожат нервы натянутою струной.
Там высоко чернота, блестят звезды в ритме блюза.
Я поймала, что просила.
Но потеряла, не удержала.
Я ушла. Прощай.