Когда-то, может и сейчас, в одном из кварталов Нью Орлеана в небольших помещениях имитировали атмосферу джазовых выступлений начала 20 века.
Как бы среди своих.
Несколько гостей располагались на стульях, остальные на полу, на подстилках.
Пожилые музыканты, для пущей видимости в одежде того времени, отпускали гостям шуточки - прибауточки.
Что-то очень знакомое почудилось мне в лихом веселье темнокожих артистов.
Ба, осенило меня!
Рижский трамвай, 60-е годы прошлого века.
Яростно, но вполголоса ругая русских, советскую власть, в трамвай входит немолодой латыш.
Увидев на площадке белобрысого солдатика, видно, деревенского русского парня, он краснеет от ненависти и решительно идет к нему.
Руки его вздрагивают, порываясь совершить непоправимое.
Приблизившись, он поднимает их и...
Oбнимает смутившегося парня, гладит его по спине.
Давясь, сладко смеется, приговаривая: «Наш, наш солдат, молодец!»