Незрелая любовь кричит: "Я люблю тебя, потому что я нуждаюсь в тебе". Зрелая любовь говорит: "Я нуждаюсь в тебе, потому что я люблю тебя". Эрих Фромм.
Она пристально рассматривала своё состояние, как экспонат в музее, и не переставала удивляться. Когда? как? почему так стремительно и неостановимо? да зачем, в конце-то концов?!
Каждый раз, отпуская его в завтра, она тихо и мучительно умирала. Отдавая его неведомым снам и далёким пробуждениям, цепенела от ужаса: вспомнит? будет искать её мыслями? обрадуется появлению? дышать перестанет от полуобморочного "привет"?
Думала. О, сколько же она думала разных мыслей, хватая их за ускользающие туманные хвосты, сколько не успевала домыслить, прежде чем накрывало нестерпимо горячим "он есть". Иногда отлавливала его встречные неоформленные мысли, улыбалась им, лепила из них желаемое и отправляла обратно. Дозревать.
Ждала. Не погоды - волн. Диких, необузданных, громких. Чтобы ещё громче прокричать сквозь них в никуда своё "спасибо, господи, я это чувствую".
Жила. Нет, оживала. Просыпалась. Прихорашивалась. Душила волосы. И готовилась. Готовилась быть любимой.