За окошком помойка, да польце.
И, полынью испачкав суму,
На огонь моих окон пропойцы
Забредают в кромешную тьму.
Мне твои неудобны вопросы:
Чем живёшь и куда ты идёшь?
Отцветающих глаз купоросы
Прозревают никчемность и ложь.
Что впустила - сама уж не рада.
Щиплешь душу и ставишь на грань.
Повернулся - чужого не надо.
И ушёл, гениальная пьянь...