Вечер. Это тот вечер, когда тебе уж очень охота вернуться в прошлое.
"Зачем",- спросишь ты меня, ведь сейчас все живут настоящим. Живут ради себя, иногда полностью отвергая родителей. Власть денег сделала нас бездушными.
Нахлынули воспоминания о прошлом.
И ты достаешь с антрисолей или из старого родительского шкафа старый альбом с фотографиями, или натыкаешься на него в попытке выбросить ненужный хлам. Хлам для тебя, а не для твоих родителей.
В нем есть сокровенное, но мало значащее для тебя ожидание чуда. Тебе не понять, ты молод и стремишься только вперед без оглядки.
Открываешь альбом, корешок скрепит и фотографии скатываются в центр страницы - с годами клей уже не держит.
Смотришь на эти старые фотографии и тебе становится интересно, кто эти люди. Ты смотришь, но на фотографиях нет подписи. И наступает небольшое разочарование. Небольшое для тебя, но огромное для твоей души. Для твоего сознания.
"Эх, вот бы вернуть моих стариков и спросить их про все фотографии"- проскальзывает мимолетное несбыточное желание.
Кто это стоит рядом с дедом? К кем так мило беседует бабушка? Почему прадед, а может и не он, такой хмурый?
Ты смотришь фотографии, фотографии без подписи, без истории.
Просто картинки. Картинки, полувыцветшие, порванные местами.
Это ли не "комикс" поколений.
Береги стариков. Сядь с более старшим поколением, разбери фотографии, спроси, кто на них изображен, когда сделана фотография и напиши на оборотной стороне.
Это так просто, но и так тяжело.
Время денег не щадит никого. Бежишь за ним, а за тобой летят потрепанние фотографии твоих предков.
Остановись, замедли шаг, позвони старикам, старина.
Береги их.
Они история.
Твоя история.