—Иди!
Иду. А куда? Чёрт его знает. Никто не сказал. Просто иду и иду. Или лечу. Как мотылёк на лампочку.
Если она загорается, как маяк.
Или стою, когда гаснет, чтобы собраться с мыслями.
Вот жизнь это или нет? Не знаю. Наверное, жизнь — это всё-таки когда всё вокруг пылает ярким светом и некогда просто остановиться. Нужно лишь вырвать из общего пламени какой-то свой факел.
—А есть такой?
—А что ты смеёшься?
—Да так…
Сомневаются.
А почему, интересно, так верят в Господа Бога? Разве он делает что-то другое, чем многие-многие из нас? Он дарит надежду — ничего больше!
Значит, в ней что-то да есть.
—А я вот хочу, чтоб в ней были не только пустые слова!
—А если они не пустые?
—Сколько ещё на это надеяться?
Ну, вот и размолвка. Опять можно подумать о чудесах. Их много на свете, хороших, плохих. Но думаешь лишь о хороших: они вдохновляют на какое-то решение. Остается только остановиться на чём-то конкретном.
—Я выйду вот здесь.
—Совсем?
—Посмотрим.
Не лучше, не хуже. Так же примерно, как всюду. Иду. Уже не на свет, а на нюх. Похоже, я здесь, где надо. Шаг влево иль вправо считаю побегом. И даже желания никакого загадывать не хочется — сглазишь ещё. Загадываю только возможности.
* Сальвадор Дали. Дорога среди гор