Мир в реале жесток и глуп,
чёрной властью, как дёгтем измазан;
гнёт предчувствия: нас ведут
не к цветению – к гиблым оврагам…
Замуровываю себя
в тесной камере стихотворенья,
в склеп вербального забытья,
не испытывая сожаленья.
Сквозь пульсацию строк в мозгу
не пробиться бессмыслице мира,
на мелодии слух замкну –
пусть и слабой,
но верной мне лиры…
Стих – лучами играющий мир
голубой и счастливой планеты,
в нём Любовь, как и прежде, Кумир,
в нём смеются здоровые дети…
Всё, как быть бы должно наяву:
безобманно, легко и свободно!
Допишу… и в земную тюрьму
возвращусь, словно в грех первородный…