Сегодня исполняется 81 год со дня рождения моего любимого русского поэта Николая Михайловича Рубцова. Он мог бы ещё жить и писать отличные стихи, в отличие от многих и многих ныне живущих «бывших» поэтов, наделённых званиями и наградами, но не наделённых народной любовью. Много было званых, да мало избранных. Он – избранный! Сердце Рубцова перестало биться, но разделившись на множество частиц, оно бьётся памятью в наших сердцах строчками любимых стихотворений.
НИКОЛАЙ РУБЦОВ
В его руках звучала Лира,
Он выбран был среди других,
А за спиною:„Не от мира
Сей новоявленный жених.
Какой-то он смешной и жалкий:
Беретик, старое пальто
И этот неопрятный шарфик,
И с кем угодно пить готов“.
А он, презрев удобства быта,
Пел о равнинах и холмах
И слышал, как стучат копыта
Татарских орд в родных местах.
От боли заходилось сердце –
Зачем он это слышать мог?
Пытался памятью вглядеться
В далёкий русский огонёк,
Что, как маяк, укажет в бурю
Дорогу. И смертям назло,
Заблудший путник перекурит,
Подумав: „Всё-таки свезло“.
В губах зажата папироска,
В гранёной стопке портвешок.
- Он пишет просто, слишком просто! –
Услышит за спиной смешок.
А он про лодку и про Филю,
И про старуху, и ночлег,
О том, какие звёзды были
В его такой короткий век.
Простые строки, а не стансы,
Всё лыко в строку, всё – в строку.
Он пел с завидным постоянством
Про лес, болото и реку…
Но как всё бренно в этом мире!
Традиция – поэт убит.
Он замолчал. А Лира? Лира
Всё неуёмнее звучит.