Смешенье красок на палитре,
Прелюдия к самой картине.
Момент не терпит любопытства,
Но с разрешения маэстро,
Я стал свидетелем немым:
Художника полёт астральный.
Смотрел я , затаив дыханье,
Когда же кисть холста коснётся,
Являя взору , миг - творенья.
Холст серый, вдруг, преобразится,
В сияньи света, цвета, линий.
Давно знакомое виденье,
Под танец кисти, станет – чудом.
Но, почему оно иное,
И я его таким не видел?
И, лишь, Художник может видеть
Дорогу к постиженью сути,
Ниспосланную нам Всевышним.
Художника движенья были,
Как взмах руки у дирижёра.
И тишина перед восторгом,
Когда плотина, вдруг, прорвётся,
И буйство звуков всё заполнит,
Иль красок, что одно и тоже.
Художник – сотворил картину.
Так скульптор, молча месит глину,
Чтоб мысль облечь пластичной формой.
Движенья рук – подобны магу,
Который, вдруг, из ниоткуда,
Достанет нам предмет волшебный.
А, глина – станет чьей –то плотью,
С живой и трепетной душою,
В руках, Художника от Бога.
Смешенье красок на палитре,
Сродни мешанию раствора:
Яиц и извести волшебной,
Для возведения собора,
А, каменщик, по сути – Зодчий,
Добывший музыку из камня.
Смешенье красок на палитре,
Оно сродни замесу теста,
Для выпекания на Пасху,
Не для еды, а для моленья,
Святых, духмяных куличей.
Где пекарь, должен быть – Художник.
Художник - мост к Мировозданью,
Как Данко сердце зажигает,
Чтоб осветить дорогу людям,
Ведущую к Святому Храму,
Где постигается Искусство.