А вы боитесь грозы?
Каждый раз, когда в небольшом городке Осташкове начинается гроза, один странный мужчина вместо того, чтобы спрятаться дома от дождя, выходит на улицу и исчезает в неизвестном направлении. Никто из осташковцев уж и не помнит, как давно это началось. Не знают они и куда он спешит, и зачем. Но те, кому открывается эта тайна, почему-то надолго о чем-то задумываются...
Полуденное солнце радовало своим светом и обманчиво манило прогуляться под его яркими лучами. Это июль. Стоит только высунуть нос на улицу, как он тут же покроется капельками пота. Невероятная жара. Кажется, еще немного и асфальт раскалится докрасна. Горячий воздух застыл. Нет даже легкого ветерка. Словно затишье перед бурей.
Он сидел за столом у окна в гостиной и читал книгу. Бородатый мужчина лет шестидесяти скрывался от жары в приятной прохладе, создаваемой кондиционером, висящем на стене не фешенебельной, но вполне благоустроенной квартиры. Солнечный свет проникал сквозь легкую воздушную тюль. При таком свете приятно читать.
Вдруг стемнело. На окнах появились штрихи от капель дождя. Сначала немного, затем всё больше. И вот уже стало трудно различить что-либо за окном. Сверкнула молния. Следом за ней последовал резкий, пугающий раскат грома. Гроза. Не удивительно, ведь солнце уже почти три недели безжалостно палило всё вокруг.
Увидев первые отблески молнии, мужчина отложил книгу в сторону, встал из-за стола, накинул на себя длинный плащ горчичного цвета, схватил старенький черный зонт и выбежал из квартиры.
Девушка, проживающая этажом ниже, вышла на лоджию, чтобы закрыть окна от грозы, увидела идущего по тротуару соседа и замерла. Ее глаза заблестели. Казалось, еще немного и они наполнятся слезами. Но вместо того, чтоб заплакать, она достала из кармана сотовый телефон и позвонила:
- Привет. Не занят?.. Да нет, ничего не случилось. Я просто хочу сказать тебе, что очень тебя люблю!
Меж тем пожилой мужчина уже скрылся в арке домов. Он вышел на пустынную улицу, перешел через дорогу и завернув за угол, нырнул в маленькое неприметное кафе, где его уже ждали. Молодой рыжеволосый кассир с копной веснушек на простодушном лице со светлыми улыбающимися глазами встретил его грустной улыбкой:
- Здравствуйте, Петр Павлович. - он протянул мужчине горячий стаканчик, плотно закрытый крышкой. - Вот. Как обычно. Сегодня бесплатно. Этим летом для вас специальная акция: каждый десятый в подарок.
Петр Павлович улыбнулся, поблагодарил кассира и вышел в дождь.
Молнии сверкали одна за другой. Гром, кажется, не прекращался ни на минуту. Мужчина ускорил шаг.
Идти было не далеко. От кафе прямо по проспекту Мира около ста метров. Не доходя до старенькой деревянной часовни, Петр Павлович свернул в строну парка, находящегося вдали от машин, проносящихся по проспекту с недозволенной скоростью. Вдали от всего того, к чему привыкли городские жители - от суеты. Пройдя по широкой извилистой дорожке, он вышел к калитке. Та приветливо скрипнула и впустила мужчину в сад.
Двадцать шагов по прямой, семнадцать налево и десять направо. Этот путь он мог бы пройти даже с закрытыми глазами. Вот уже десять лет Петр Павлович приходит сюда всякий раз, как только начинается гроза. И не важно, днем или ночью. Он достает из глубокого кармана плаща еще теплый стаканчик с логотипом кафе, садится на мокрую скамейку и тихо, словно боясь разбудить спящих, говорит:
"Ну здравствуй, родная. Я принес твой любимый имбирный чай с корицей и апельсином."
И, задумавшись ненадолго, добавит с усмешкой:
"Дуреха! Вечно ты грома боишься! Не бойся! Я с тобой!"
А после молча, будто бы в медитации, неподвижно сидит под своим стареньким зонтом, любуясь ее женственной красотой и доброй искренней улыбкой в глазах. Пока сверкают молнии и гремит гром...