Знакомому моему человеку,
Не страдающего торжеством оптимизма ,
Стукнет скоро четверть уж века ,
И что далеко не торжественно - половина всей жизни...
Человек этот не сказать что б хороший,
Но не обделен тонким шелком души.
А если не вглядываться в каждую рожу,
Были бы все вообще хороши!
В общем он не дурак,
Но и ума не палата.
Книжки читает, посещает кабак.
Раз в месяц получает зарплату.
Зарплату прилежно спускает на чушь
И говно ему вовсе не нужное.
Какая то тетка зовет его "Муж".
И гражданин он законопослушный.
Безусловно он счастлив. Ну а как же иначе!
Горячие ужины, машина в кредит...
Но ведь чем-то он все же весьма озадачен,
И бывает, подолгу в окошко глядит.
Ему кажется, что все что имеет он - всего навсего сдача
С купюры, которой он оплатил свою жизнь .
И мысль терзает его, что годы растрачены
Отнюдь не на то, о чем в детстве клялись.
С грустью смотрит он из окна на дорогу,
Жадно ловит блеск женских ног,
Хмурится, думает, как люди могут
Жить так, как он сам не смог.
Отходит, садится в мягкое кресло,
На пластинку опускает иглу,
И тепло музыки по его чреслам
разливается подобно вину.
Под прикрытыми веками фиеста мечтаний.
Вот он отважно покоряет моря...
А вот уставшему от дальних скитаний
Отдается красотка, ему нежность даря...
Вот мчится он по побережью
В кадиллаке без верха и без тормозов...
А вот он мудрец с учениками прилежными
Достиг вершины познанья, оттолкнувшись от самых азов...
Но кончилась музыка, пластинка шипит,
Из угла красного хихикает Бог
Над тем,что в реальности жена с кухни вопит,
И над моим знакомым, который так одинок...