Давным-давно среди возвышающихся гордых Программ, среди городов Сайтов, среди многочисленных дорожек Матриц появилась маленькая страна Поэтов. Один юный странник поведал мне об этом. Он говорил, что это особенная страна, в которой домики были построены из самых разнообразных музыкальных инструментов. Гуляя по вымощенной медиаторами улице, вы бы увидели причудливые одноэтажные "органичные" дома из акустических гитар, клубы и рестораны в стиле деконструктивизм из электро- и бас гитар, небоскребы из синтезаторов...
Если бы провели рукой по стене одного из старинных зданий, под вашими руками бы крошился лак, а не штукатурка...
Если бы вы прислушались, то услышали бы отголоски какого-нибудь инструмента. В сквере был бы слышен плач скрипки, в спальном квартале - мелодично переливающиеся звуки ксилофона или арфы, на главной улице - мощные звуки рояля или органа, на набережной - пение саксофона.
Даже в атомах воздуха вы бы ощущали ноты, которые бы приятно щекотали кожу.
Приглядитесь ближе к тому, что перед вами, будь то уличный фонарь, скамейка, стена, забор, даже прохожий...вы увидите слова, целые связанные строчки, строфы, наброски стихов и поэм. И на прохожих в том числе они есть, более того, вы встречаете влюбленных и семейных людей, и замечаете, что строчки на их причудливых шляпах, или , на их коже объединяют этих людей - один является продолжением другого, без него не получится полного текста...
Странник заночевал у одного доброго старца, с озорными голубыми глазами и приветливой улыбкой. Во время обеда путешественник ему сказал:
- Какая у вас гармоничная страна! Я никогда не встречал такой гармонии в человеческом обществе! В чем же секрет? у вас особая религия?
- Нет, - ответил старец, рассмеявшись, - религия вещь слишком опасная, она граничит с безумием и фанатизмом. Мы же верим в вещи получше.
- Например?
- В мечту.
- Но почему?
- А почему бы и нет? - пожал плечами старик и подмигнув юноше, пригубил банку с колой.
- Это же самообман! Строить жизнь на одном лишь представлении о будущем...
Старец жестом попросил помолчать путника:
- Я не говорил, что мы живем будущим. Мы живем сразу в трех временных измерениях - наслаждаемся настоящим, черпаем опыт из прошлого и мечтаем о будущем, - строил старец рукой перед юношей ступеньки воображаемой иерархии в воздухе.
- Но ведь это не надежно, - продолжал удивляться странник, - есть вещи более стратегические- прогнозы, программы, модули...
- Это вещи, которые обрезают тебе крылья, мечта же их тебе дарует, а в будущее можно добраться только перелетом.
Странник был поражен таким ответом.
- А если мечта не сбудется? - решил он высунуть из рукава последний рациональный контраргумент.
- Мечта никогда не бывает одна, - заговорщицки подмигнул старик, - пойдем, я тебе кое-что покажу.
Старец бодрой походкой подошел к задней двери его одноэтажного домика, сделанного из акустических гитар и стопок исписанных листов, и вышел в двор. Он по-мальчишески рухнул в первый же сугроб и со смехом стал "летать" в гуще снега, чтобы получился снежный ангел. Странник не спешил последовать его примеру, но поведение старца его удивило и даже немного развеселило. Так гармонично он смотрелся в этой ситуации, будто он и не старец вовсе.
Старик,наигравшись и не поднимая головы, попросил посмотреть в небо. Мириады звезд из хаотично разбросанных точек превратились в яркие сплетения созвездий, укрытые пеленой северного сияния. Вот только тогда юноша последовал примеру своего нового друга и лег рядом с ним в пушистый снег.
- Что это? - выдохнул странник.
- Предел, - улыбаясь сказал старик, щурясь как кот от удовольствия увиденного им зрелища и складывая руки под голову.
- Предел чего? - повернулся к нему юноша.
- Наш предел. Как ты думаешь, зачем людям небо, если они не умеют летать?...
Странник растерянно посмотрел в яркие волны атмосферы. Может это большое упущение, может продуманный божий промысел, а может просто великая тайна. Но действительно, почему люди не летают, если они этого безумно хотят и придумывают кучу аппаратов?
- Это наш путь к мечте, - тихо ответил старец, - он безумно красив, ужасно высоко и кажется недосягаем, особенно из положения "ползком", потому что у нас нет крыльев...
Старик раздосадованно вздохнул и закрыл глаза:
- А нужно на самом-то деле не так много - дотянуться до звезды.
- А вы не думаете, что это как...огонь для мотылька?
- Так мы и есть мотыльки, - улыбнулся старик, надеясь, что его гость начал немного понимать - мы живем одним днем и летим к мечте.
- Но ведь это опасно для мотылька...
- Опасно для мотылька быть однажды нанизанным на иголку, - раздраженно дернул плечом старик.
- Откуда вы знаете, что именно там путь? - помолчав, вновь не выдержал и спросил парень.
- Я искал его 20 лет и у меня получилось его найти, - в глазах его собеседника сверкнул озорной огонек.
- Но почему же вы тогда здесь?
- Помочь остальным, - теплая рука с тонкими пальцами потрепала юношу по голове.
Они полежали еще немного.
- Пойдем, - резко поднялся старик.
Юноша неуклюже попытался встать, но рухнул назад и кубарем скатился с небольшой насыпи. Внизу он понял, что похоже сильно повредил ногу, когда "обнялся" с деревом, и уже хотел позвать на помощь, когда осознал, что не знает имени человека, они так увлеклись разговором, что не успел толком познакомиться с человеком, к которому свалился в гости. Уже готовый разрыдаться от досады, парень услышал звонкий смех и хруст снега под тяжелыми ботинками. К нему вышел его новый друг:
- Мда, куда нам летать, ходить бы научиться, - проговорил старец насмешливым бархатным голосом.
Юноша должен бы был обидеться, но тоже рассмеялся в голос, а ведь действительно, чтобы взлететь, нужно твердо стоять на ногах.
Когда он уже встал на здоровую ногу и оперся о сильное плечо старика, он сказал:
- И все-таки, я не могу поверить...Как, кстати вас зовут?
- Марк. Мда, приятель, не слишком удачный у тебя день: не можешь понять жизненно важных вещей и ногу повредил. Ну, ничего, может завтра будет лучше...
И они отправились в сторону его дома..."