Гаснет свет, шевельнулись кулисы, приоткрыв вход в свою сказку, и начинается спектакль...
- Вы само совершенство, вы само совершенство, от улыбки до жеста, выше всяких похвал...
- Ах. Какое блаженство, ах, какое блаженство, знать, что я — совершенство, знать, что я — идеааааал...
песня из фильма «Мэри Попинс»
Пролог 5. *Стихии...* Непознанное
Andain - beautifull things.mp3
Бывает, что искусство живет в человеке. Как вирус. Или скорее - врожденная патология, аномалия. Оно преобразовывает сознание в форму, и происходит невольная трансформация скрытой от посторонних глаз внутренней жизни и энергии «носителя» в что-то видимое, осязаемое, реальное: когда переживания, желания, внутренние звучания и видения, ощущения приобретают свою самостоятельную жизнь. И форму. Структуру. Это - безконтрольный процесс. Непроизвольный. Им можно попробовать научиться управлять, но от него никуда не деться.
Она танцевала сколько себя помнила. Она родилась для этого.
Deutsches Arbeit – Krieger des Lichts (Воин света)
Все вокруг говорили, что она умеет творить волшебство. Она и сама видела, какой эффект ее творчество производит на зрителей, и просто людей, невольных свидетелей - закручивает, наматывает, берет, окутывает пьяняшим туманом, и больше не отпускает. Она знала это. Но скорее недоумевала по этому поводу, чем гордилась, поскольку рецепт этого снадобья был неведом ей самой. Для нее это было таким же таинством, как и для любого наблюдателей - религией, которой она покорно служила, потому что не знала иной. Танец - это естественное для нее состояние, когда не задумываешься, не доказываешь - просто следуешь стихии.
Она живет в нем, в танце, потому что он живет в ней.
Иногда кажется, что его в ней больше, чем ее самой...
* * *
Но каждый спектакль заканчивается.
Или...?
Лика Стар - Пусть пройдет дождь.mp3
Она слышала овации и привычно-восторженные восклицания за спиной. Но удаляясь, слушала в другую сторону. Успех, что она пару секунд назад оставила там, за колыхнувшейся стенкой кулис, давно стал чем-то обычным. Красивым фоном, как дорогая шелковая занавеска. А за ней - окно. А за окном - осень, родной город, +17, ветер юго-восточный, уют, что ждет дома – на улице Березовой, свои дела, что-то еще. Что-то, что есть и не имеет названия, что может случиться и никак не случается, и потому вытесняется на орбиту сознания, и кружИтся там, кружИтся, наматывает клочки мыслей, отбившиеся от ее внимания. Растворяется в атмосфере - неуловимое, как причудливые завитки сигаретного дыма в полумраке - можно развеять руками, но от запаха никуда не деться.
Все мудрые изречения говорят: «Не жди - ожидание приносит разочарование. Радуйся тому, что приходит. Отпускай то, что уходит. Выгоняй из себя любую жажду - она разрушительна!».
И все же это что-то где-то там летает. И она знает, что это есть, даже не имея названия. И не перестает существовать, как ни отворачивайся. Как ни вычеркивай - не стереть...
Ну и ладно. Пускай болтается там без надобности. Мусор. Шум. Каждый имеет право на свою сладкую отраву.
Главное - не застревать, чтоб шалость не превратилась в зависимость. Ничему, ни одной эмоции, ни одному приоритету не давать заполнять себя полностью!!! Отвлекаться, выбирать. Потому что нет ничего страшнее, чем потерять себя в чем-то. Главное - всегда соскакивать вовремя.
За окном распустилась ночь, которая манит в странные сюрреалистичные мысли, взрывая эмоции внутри, высвечивая эпизоды последних 3х лет - случившиеся, и не случившиеся, мерцающие яркими вспышками в голове...
...но тут она мгновенно выскальзывает из цепких лап меланхолии, обернувшись на зов дочери.
* * *
A. Garnizov (Todes) - Svyataya noch.mp3
Он в эту минуту тоже не спал, хотя в его часовом поясе уже медленно и протяжно наступало утро.
Он шел своей дорогой. Он не выбирал ее - дорога сама выбирала его, и направляла. И он следовал, стараясь не раздумывать, веря своей путеводной звезде. Она - где-то там - за окном новой гостиницы. Может, в ночном небе, ищет свое отражение в Мальтийском заливе, что блестит сейчас под луной, совсем близко.
Он должен слышать больше, чем улавливают его уши. Ему многое дано Природой, и с него многое спросится. Поэтому - не отвлекаться, не расплескиваться, как молоко из стакана для виски в его руке. Идти на зов.
И это так стремно, когда зовёт в разные стороны...
Его, увы, никто не окликнул, чтоб выдернуть из странных дум. Так и просидел всю ночь на подоконнике чужестранной гостиницы тропического курорта.
* * *