Ах! сколько хороших поэтов
Не понятых нами ушло,
От наших дурацких советов
Езжай-ка назад друг, в село
Я видел, как было им плохо
Стихи свои плача сжигать,
Я слышал их горькие вздохи,
А что мне сельчанам сказать?
Один был почти как Есенин,
Писал, словно пел соловей,
Но путался сельский наш гений
Не знал, не про ямб и хорей
И все его этим стращали,
Такой нужен, мол, беднякам,
Стихи его злом называли
И били порой по рукам
И он не раскрыл свои крылья,
В тетрадке поставил вопрос,
И плакал уже от бессилия
Подумав, эх! вот, не дорос
Не стало тут сразу поэта,
Осталась его нам тетрадь,
Что нами была не пропета
Не стали тогда ведь читать.