***

девушка стоит на платформе,
поезда не видно вдали.
вокзал провонял алкоголем,
я и она — одни.

её глаза потускнели от грусти,
щёки опухли от слёз.
в мыслях тёмные тучи,
а жизнь напоминает наркоз.

она всё ещё ждёт этот поезд,
но рейс отменили давно.
да и вообще,
не было поезда.
не было
совсем
ничего.

вокзала нет в этом городе,
города нету в стране.
страна не существует вроде.

Её вообще нет на Земле.

откуда же эта девушка?
как она попала сюда?
я давно нахожусь в этом месте,
для меня это — тюрьма.

спустя время я решил подойти к ней,
ухмылку нарисовав на лице.
всё-таки теперь не один я,
не один тону в бытие.

она продолжала взглядом
пожирать.
бесконечную.
даль.
но отсюда вовсе нет выхода,
почему-то мне её жаль..

я подошёл.
подошёл очень близко.
почти впритык — встал напротив неё.
её лицо опухло от грусти,
но глаза живут всё равно.

она дышит.
тяжело,
но ведь дышит.
продолжает ждать поезд тот.
сказать ей, что она застряла?
сказать ей, что он не придёт?

может быть, не спроста всё это?
и психопаты имеют право любить?
потому-что.. как же иначе?
как иначе тогда объяснить?

она не видит меня,
но я вижу.
она не слышит меня,
но я слышу.
а её сердце
бьётся сильнее, чем когда-либо билось моё..

это кукла?
нет, не считаю.
это снова игра моих глаз?
я не знаю.
но кто тогда это?
она вовсе не какой-то мираж...

её глаза..
они живы.
прекрасны.
в больших зрачках отражается счастье.
пусть и с виду она не живая,
но она реальна.
я знаю.

я прикоснулся ладонью к щеке.
к её мёртвенно-бледной коже...
моя ухмылка исчезла с лица.
а если она потеряна тоже?

и тут я впал в ступор впервые,
её взор устремился ко мне.
у неё что, какая-то сила?
подчинять человека себе?

я ведь её никогда не видел.
я вообще здесь жить перестал,

но её глаза тёмно-синие
внутри меня
создают
пожар.

она не убрала мою руку,
но она теперь видит меня.
похоже воровка сердец,
наконец
опять
ожила.

всего час.
или два.
я не знаю.
не считал, сколько на неё я смотрел.
но вот так на пустой платформе,
психопат
влюблён
в Аннабель.