Не спится мне, друг.
Так много слов.
Во мне безумно много слов.
Но, почему мне абсолютно нечего сказать?
Будто у меня в голове кружатся, вертятся миллионы самостоятельных слов, а в предложения, описывающие мои мысли, они, от чего-то, собраться не могут.
Так странно. Ты и думаешь, и чувствуешь, а описать это не в состоянии.
Не можешь выпустить накопившиеся слова.
Они только лишь причиняют дискомфорт, а после даже боль, своим присутствием.
Действительно, странно это.
И вредно. Так же вредно, как сигареты или алкоголь.
Слово. Вроде безобидная вещь. А нет, губит похуже табака и спирта.
Особенно, когда оно застревает в тебе, не находя выхода.
Неприятно. Где-то, где находится сердце, где-то в груди зудит, еще и отдается мигренью.
Не знаю, друг. Может это просто ночная меланхолия, не дающая спать почти каждому человеку на этой чертовой планете.
И мне вот...не спится.
Который день, неделю, месяц, год.
Да, год, который год не спится.
А слова так и лезут, так и лезут, как тараканы.
И впрямь, тараканы. Живучие, твари. Не тараканы, слова.
Слова превращаются в моменты. Моменты из жизни. Воспоминания. Ага, только этого не хватало.
Не спится мне, друг.
Не могу. Душу так и рвет, так и рвет.
Хороша же участь некоторых. Не спать по ночам, вспоминать, думать, и все это сопровождается зудом в груди и мигренью. Странно все. Вроде люди, вроде одинаковые. А кто понимает, кто нет.
Вот и я понимаю. Понимаю, почему не спится, почему зудит. И почему не прекращается.
Слова, друг, много слов, слов, перерастающих в воспоминания. Они все крутятся во мне, вертятся, а убраться к чертям оттуда не могут. Выхода нет. Не пускаю я их, понимаешь.
Уж больно дороги. Пусть и больно.
Не спится мне, друг.
Так много во мне слов, несказанных слов, слов, которые я чувствую, слов, которые больше не слова - воспоминания.
Воспоминания, перерастающие в мысли, мысли становящиеся мечтами.
Мечтами, не дающими спать по ночам.
Мечтами, разрывающими все мое нутро, прогрызающими мой мозг, ломающими мне кости.
Мечтами, которые никогда не исполнятся в жизни.
Мечтами, которые я не хочу мечтать. Иногда не хочу. Да, иногда.
А в другой раз хочу, чтоб прям до крови, чтоб больно от них. Так я живу. Этим я живу.
Тиха ночь за окном...ну а я - без сна...