Хочется в клуб на танцы. В наш Клуб, на наши Танцы. Помните 1982 год? «Такого снегопада, такого снегопада давно не помнят здешние места…» Это не про снег и зиму, это, наоборот, о лете вспоминается: август, ансамбль «Пламя» поёт: «Снег кружится, летает, летает…». Или вот эта «Синей птицы», нараспев: «Ах, вот какая ты, а я дарил цветы, а я с ума сходил от э-той кра-соты-ы…» И ещё одна в тренде была, «Землян» кажется: «Мы выбираем путь, идём к своей мечте…» Хорошие песни были, иллюзию участия создавали, весь клуб под них танцевать выходил вкруг и свет в клубе выключали…
А может быть распалить чувства и утащить за собой в распевную молодость прошлого века!
Пожалуй, настало время рассказать о некоторых событиях и похождениях молодости.
Рассказ Черни.
Случилось так, что тем летом из всей нашей банды, так сказать, авангарда красновской молодёжи, остались только я с Пестой да Школьник. Ни Лёхи, ни Монтиса, ни Болгарина, Семинаров и тех нет – все в Советской армии. А оставшаяся же часть посёлка Красная, которой, мягко говоря, эта беспокойная шайка-лейка порядком поднадоела, наоборот пополнилась известными в прошлом представителями демобилизованной молодёжи, не менее двух лет отсутствующей в родных местах, и, естественно, стремящейся вновь застолбить своё место под солнцем.
Справедливости ради надо сказать, что мы сами на рожон никогда не лезли, но если кто-то настаивал на гладиаторских боях без правил, то от такой забавы за углом клуба никому не отказывали. И обычно выходили победителями из процесса коллективного украшения соблазнительных мест дизайнерскими кровавыми тату вперемешку с фиолетовыми тенями от Max Factor под глаз. При этом переломы и вывихи, изыскано дополнявшие картину «Куликовского сражения», налаживались прямо на месте – у дяди Васи Малухина, дом которого как раз и находился на «Куликовом поле» вблизи клуба. С шутками-прибаутками он восстанавливал самые сложные и болезненные «награды» и только повторял: «Поаккуратней, молодёжь, поаккуратней». Поаккуратней так поаккуратней – нам-то что, мы сами не лезем – только за порядком следим.
И вот, в полном неведении сменившихся обстоятельств я в первый же вечер своего приезда на каникулы решил, во что бы то ни стало покорить деревенский танцпол безупречным внешним видом и несколькими разученными в городе сногсшибательными па. Для этого опалённое месячным колхозным сенокосом мускулистое тело с образовавшимся треугольным торсом было украшено ярко-жёлтой футболкой, подаренной мамой именно на это выход. Черноту загара оттенила, одетая на шею, трендовая струна с подвеской в виде безопасной бритвы и массивная цепочка на запястье из нержавеющей стали, искусно сплетённая из электродов. Картину мачо завершали ушитые до обездвиживания джинсы Levi Strauss, приобретённые на чёрном рынке за двести рублей, и стильные замшевые кроссовки из какой-то страны соцлагеря.
Судя по тому, что танцы всё никак не могли начаться, безупречный внешний вид, действительно, подействовал: то подходящей пластинки не было, то проигрыватель барахлил, то ещё что-то случалось… И каким бы гоголем не вышагивал по клубу показать подготовленные танцевальные номера всё как-то не получалось.
Долго не получалось…
И вдруг до меня дошло, что брошенная одним из дембелей шутка о том, что он хочет стать королём Красной, покоробила меня совсем не напрасно, что это вовсе была не шутка, это была реальность со всеми вытекающими последствиями: прислугой, лакеями, свитой...
Меня передёрнуло, если не сказать, что взбесило: видано ли где!? король Красной отыскался!?
Надо сказать, что в Красной и такого понятия-то никогда не существовало. Была группа, держащаяся мушкетерского принципа «один за всех и все за одного», которая и «сидела на престоле». Шли годы, сменялись поколения, но Красная всегда оставалась республикой. А тут «король»…
Сразу стало ясно, почему танцы не начинаются, почему музыка не играет, почему пластинок нет, и почему проигрыватель барахлит – нова власть устанавливается. «Вот уж фигушки! Новая власть! Королевской монархии не будет» – выругался я в себе и, не дождавшись друзей, полез к проигрывателю начинать танцы…
И вскоре всё началось!
Даже не вскоре – сразу началось…
Слово за слово, рукой по столу и всё: тёмные тени толпой и по одиночке заметались по центру зала. Вначале был верхний брейк, потом нижний, потом вперемешку: верхний и нижний и уже никто не устоял, все были при деле. Борясь за пространство, некоторые «танцоры» выходили за привычные рамки бытия и, пытаясь преодолеть гравитацию, упражнялись в перемещениях по несвойственным для танца стенам и потолку. Так как танцы всегда проходили при выключенном свете, менять традицию и в этот раз тоже не стали: каждый в темноте искал свою вожделенную жертву на ощупь. Серёга Дизель, а в то время просто Рельса, был в ударе и носился по клубу туда-сюда, не забывая раздавать тумаки налево и направо, упражняясь в организации то ли массовых гуляний, то ли массовых беспорядков. И вскоре весь клуб гудел как улей. Лишь одиночные силуэты дам в бальных платьях жались к стенам, освобождая пространство для петушиных боёв…
Итак, я сообразил, что для того, чтобы танцы начались, надо как-то застопорить Рельсу, метавшегося по залу.
По прошедшие стольких лет многие детали тех событий ускользнули, растворившись в лабиринтах жизни, но помню, что нить событий начала от меня ускользать вместе с медвежьими объятьями Кольки Бороды – брата Рельсы, который с воплем «За Серёгу!» ухватил меня сзади за шею и педантично приступил к удушению. И без сомнения бы удушил, но тут кто-то догадался включить свет. Хватка Бороды при свете ослабла, а Школьник с Пестой как раз вовремя подоспели на помощь и со словами: «Черню не трогай!» – вырвали меня из цепких рук Бороды. Вот так я и остался на этом свете, и не перешёл в мир иной, а теперь ещё и байки вам травлю.
Обидно, что тогда танцы так и не состоялись и мои новые движения Красная увидела только в следующий вечер. Нагрянула милиция в лице участкового Серёги Ф. и он своей властью просто закрыл клуб на замок со словами: «Всё, расходимся по домам, оттанцевались». В этот раз он никого за драку в общественном месте привлекать не стал – до смерти не задушили же, и к дяде Васе Малухину никто не пошёл (при нём). В общем, всё прошло спокойно и культурно, без последствий. Дрались аккуратно. Вот если бы всё происходило за углом клуба, а не в храме культуры, может быть и безобразия какие-нибудь проскочили. А так только коронация не состоялась…
При подсчёте трофеев оказалось, что над моим безупречным внешним видом искусно потрудились: мамина футболка была разорвана в клочья, и накаченный треугольный торс был предъявлен окружающим без упаковки с некоторыми «потёртостями». Танцевальные штучки не были предъявлены – зато народ повеселился…
На следующий день отец пристально рассматривал меня, стараясь, видимо, найти признаки сотрясения и побоев, но всё было «чинно и благородно» и он так ничего и не сказал. Мама про отсутствие жёлтой футболки ничего не спросила, значит, тоже была в курсе обстоятельств выхода с моим безупречным внешним видом…
– Ну, ты и врать! – вмешался в рассказ Песта через букву «с» в последнем слове. – Ведь всё не так было.
– А ты чего тогда всё это слушал? – вспылил Черня.
– Да мне было интересно посмотреть, когда же ты медаль себе на грудь повесишь или орден.
– Не дождался?
– Да чуть-чуть терпения не хватило. Не слушай его, – обратился он ко мне. – Дело было так.
Продолжение: http://www.proza.ru/2016/12/29/1642