Зачем зажигать свечу, если светит солнце?
Но это твоя, пускай и маленькая, свеча. Она смешна в своей детской незавершённости, она не прогоняет даже тени с лица, но в её огненном животе живут прообразы будущего.
Вот мама, раздвигая солнечные лучи, как жалюзи, глядит на меня и улыбается. Она ещё не родилась в моей свече, но скоро родится.
Вот старший брат проплывает на облаке, играя на своей скрипке. Смычок уже пахнет по земному: деревом и смолой… Скоро и брат мой родится!
Вот мои деды и прадеды, знакомые и друзья. Они сидят на фитиле, как на дереве. Между нами, кроме плазмы, ничего нет. Плазмы иного существования…
Я спрашиваю их:
– Вы слышите меня?
Сидящие молча кивают. И я вижу себя, отражённого в их глазах, размером со спичечную головку.
Я думаю, Диоген, зажигая в солнечный день свечу, не искал идеального человека. Он искал друзей, спрятавшихся от его чересчур резких фраз в солому. И солома загоралась от свечи, поднесённой Диогеном, а друзья разбегались кто куда, черней трубочиста.
Вот Александр Македонский у ночного костра. Он слышит Музыку Сфер в каждом проявлении жизни. Музыка полна гармонии и любви, а Македонский – молодого задора. И он начинает учительствовать огнём и проповедовать копьями и стрелами, подчиняя себе города по всей Азии.
Я думаю, свечи в церквях, колеблемые дверными сквозняками, не чувствуют себя одинокими. Их зажигают прихожане и сами начинают светиться. И выходят на улицу, и ощущают солнечные лучи как ребятню, катающую по весеннему городу обручи веселья.
Так зажигайте свои свечи в солнечный день. Красные, жёлтые, голубые – огню всё равно. Лишь бы по ту сторону свечи вас ожидали добрые дела, вами совершённые!
А солнце прячется за алтайские горы, как охотник. Оно хочет выстрелить в тебя лучом, но боится. А вдруг и ты стал уже бессмертным?