Мои стихи оставили меня. (И даже не обещали вернуться...) Сказок в ближайшей перспективе тоже пока не видно. Так что решила я обратить свой затуманенный взор на самое дорогое, что у меня есть. На свою жизнь. А живем мы хорошо.
***
У нас полная семья: я, Девочка и мужчина, правда он — кот...Девочка очень любит говорить и при этом машет руками, как ветряная мельница. Слов так много, что они вылетают из неё пулеметной очередью.
«Ах, мама! Я так люблю говорить! Во мне копятся тонны слов и я должна их произносить, иначе лопну! Иногда мне кажется, что за моей спиной стоит ангел и диктует, что говорить! Понимаешь?!»- вопрошает она, и руки взлетают туда-сюда крыльями.
Понимаю...- одними глазами, как чревовещатель отвечаю я и добавляю улыбкой - «Я тебя очень люблю, Девочка!»
Просто мне не нравится говорить. Я говорю, но понимаю, что лучше бы молчала. Мои слова не похожи на то, что я думаю. Как-будто во рту их кто-то перехватывает и меняет на что-то пустое, другое. Совсем не то...Вот писать я люблю и даже жалею, почему нельзя просто подкидывать людям записки с нужными словами? Если хочется сказать что-то резкое, то кидать послание в лоб, а если нежное - ласково подсовывать в карман или передавать прямо в руки с застенчивой улыбкой.
Мы с Девочкой разные, но очень похожие. Так бывает.