Оказалось, сорю бумагой.
Даже мысли мои как сор!
Это в прошлом - была стилягой,
а теперь только шум рессор
в тишине одиноких улиц.
Под ногами скрипят снега.
Ветер шепчет как первой дуре: "Цццц!
Не мешай впредь шагать ногам!
Прекрати заниматься дурью!
Ты же умная? Значит, всё!
Убирай всю фигню амурью,
и тогда будет мир спасён!
Не сори понапрасну, холод
и тепло сохрани внутри,
принимай мёд, шафран и солод,
а болячки свои не три!
Продолжай только верить дюже,
запусти мусор весь в метель,
и молчи, когда мрак и стужа
отрывает тебя с петель!"
Позабуду перо, и тяжесть
в тот же мусор сойдёт - под пресс.
Но когда-нибудь вновь отважусь
и ещё поснимаю стресс.