милый друг, приветствую тебя.
давно не писал, прости. замотался последние дни, как несчастная белочка попавшая вместо своего привычного колесика в колесо сансары.
спешу сообщить радостную весть - прошла моя мозоль на большом пальце правой ноги! помнишь, я писал тебе о ней? так вот, исчезла будто бы и не было. рад безумно. думаю это мне предновогодний подарок.
на кухне в моей желтенькой корзиночке лежит связка спелых бананов и несказанно меня утешает в минуты грусти и отчаяния.
о, кухня! посуда... посуда! грязная посуда снова и снова! я не успеваю с ней бороться! у меня опять ни одной чистой тарелки и это невыносимо. ем из более менее чистых. ну точнее они грязные, но чуть менее грязные, чем остальные, из них и ем.
но не переживай, мой милый, я креплюсь и в целом очень даже неплохо себя чувствую.
у нас снова был собачий холод. по дому хожу в валенках и шубе, так же и на улице. кстати, очень экономит время. соберешься на улицу - уже одет. придешь с улицы - не надо переодеваться, и даже снимать с себя ничего не надо. в общем, сносно. холод на днях отошел. мне даже стало жарко и пришлось снять шубу.
радостная весть про исчезновение мозоли натолкнула меня на размышления, а чуть позже и воспоминания.
этим летом, друг мой, я был на море. да. о, море! простор, свобода, песок на зубах - сказка! в этом году я страшно обгорел, страшно. ездил в одиночестве, хотел отдохнуть в тишине и покое... как я ошибся! я замучил себя чуть ли не до гробовой доски! боже, есть ли более занудный человек, чем я сам?! я просто высосал себе весь мозг, а с ним и все силы. половину отпуска я был ужасно разбит и чувствовал себя медузкой валяющейся на расплавленном от жары берегу.
а так, все было вполне сносно.
поведать хотел я тебе о бесследном исчезновении мозоли, даже не мозоли, а вообще всего. но стартуем от мозоли.
вот вроде она была. как то себя проявляла, по большей части негативно, ну да не суть - была. и вот ее нет. и ничего не напоминает, что она когда то была. ничего!
вообще ничего, мой друг! пока есть я, я могу о ней сообщить кому то, например вот тебе. а если меня не будет? кто вспомнит ту ничтожную мозоль? никто. но ведь она же была! и будто бы и не была. так то.
и так не только с мозолью, милый мой, так и со всеми нами. странно, скажешь ты, сравнивать человеческую жизнь и мозоль на большом пальце правой ноги. но в том нет ничего странного. мозоль, я, ты, мой кот, дворовый пес, дрозд на дереве, сороконожка, таракан у соседа в избе - чем мы отличаемся? чем отлична наша жизнь от жизни того таракана? думаешь он менее умен? а я вот думаю иначе. порой, мой друг, мне кажется, что люди самые глупые живые существа на всей планете. это невеселые мысли, дорогой мой. тяжелые. ведь я и сам человек. я отношусь к этому племени и ничем из меня не стереть их повадок, инстинктов, образа жизни. мне грустно от того, грустно и тяжело. думаю если б я мог выбирать, то стал бы лучше тараканом в избе соседа. камнем на обочине. кузнечиком в траве или дятлом стучащим по стволу рябины. а может и самой рябиной. что сделала рябина плохого за всю историю своей жизни от начала веков? что? хоть кому? ничего. а человек? задумывался ли ты, мой друг, что творил и творит до сих пор тот, кто именует себя человеком? нет зверя страшнее человека. Федор Михайлович знал, о чем писал. думаешь сам он был свят? я тебя умоляю! он сам был внутри таким же, как его Раскольников, именно поэтому он и придумал его.
мы - племя, которое убивает друг друга и каждый из нас несет в себе эту возможность. или скажем ген. в каждом есть эта генетическая память. о, зачем она нам дана! мы такие же, как те, что убивают и насилуют. понимаешь ли меня, друг мой? ничем не отменить наше родство, ничем! мы все несем на себе этот крест - быть частью племени, которое убивает друг друга, которое устраивает войны, истребляет все живое... о, наших страшных дел не перечесть! тяжкая, тяжкая ноша родиться в подобном племени. и потому, если б я мог выбирать я стал бы рябинкой под моим окном. рябина никогда не причиняла боли другому живому существу.
последнее время я полностью растворился в творчестве и жизненном пути Мариночки Цветаевой. о, мой друг, вот это был человек! вот это был поэт! вот это была женщина! великая в своем несчастье. как я понимаю ее, а она понимает меня! знаешь, дошло до того, что я мысленно беседую с ней. о, это счастливейшие вечера полные боли и тоски! мы плачем поочередно на плече друг у друга. я рассказываю ей о том, что мы победили немцев и что теперь каждое 9 мая у нас большой праздник. она же, как ты помнишь, не смогла этого дождаться. ушла Мариночка, ушла...
ушла, но оставила среди прочих великолепнейший стих последних лет ее жизни. мой друг, что бы тебе его не искать по библиотекам приведу его полностью. я давно твержу его наизусть.
О слезы на глазах!
Плач гнева и любви!
О Чехия в слезах!
Испания в крови!
О черная гора,
Затмившая - весь свет!
Пора - пора - пора
Творцу вернуть билет.
Отказываюсь - быть.
В бедламе нелюдей
Отказываюсь - жить.
С волками площадей
Отказываюсь - выть.
С акулами равнин
Отказываюсь плыть -
Вниз - по теченью спин.
Не надо мне ни дыр
Ушных, ни вещих глаз.
На твой безумный мир
Ответ один - отказ.
15 марта - 11 мая 1939
мой друг, я плачу читая эти строки.
На твой безумный мир
Ответ один - отказ.
понимаешь, о чем пела Марина? отказ! отказ жить в этом безумном мире. о, как это тяжело и прекрасно! прекрасна поэзия, тяжела жизнь. и не только поэтов, но поэтов особенно. то, что одному повседневно, поэту - невыносимо! тяжкий, тяжкий крест - родиться в этом племени.
позволь я приведу строки еще одного великого и несчастного человека.
Я,
златоустейший,
чье каждое слово
душу новородит,
именинит тело,
говорю вам:
мельчайшая пылинка живого
ценее всего, что я сделаю и сделал!
Владимир Маяковский
Облако в штанах
1914-1915
узнаешь? ох, уж это "Облако в штанах"! ох, уж этот Маяковский, ныне в облаках который.
Мариночка любила Маяковского. на его смерть ею написаны семь стихотворений. одно просто бесподобно! в нем будто бы происходит встреча Есенина и Маяковского на небесах.
я увлекся, мой дорогой, ухожу от изначальной темы. но позволь еще несколько цитат и вернемся к тому, о чем говорили.
А коли все то же,
Володя, мил-друг мой -
Вновь руки наложим,
Володь, хоть рук - и -
Нет.
- Хотя и нету
Сережа, мил-брат мой,
Под царство и это
Подложим гранату!
И на раствороженном
Нами Восходе -
Заложим, Сережа!
- Заложим, Володя!
август 1930 г
хорошо? однако! так то, мой друг, так то! поэты бунтуют, бунтуют чувственные сердца! не желают они жить в мире нелюдей с человеческим и даже больше, чем человеческим сердцем. не желают.
возвращаясь к цитате из "Облака". Маяковский хорошо понимал, что живое, то что случается в нашей жизни, сам человек - важнее, т.е. больше, чем вся поэзия. в целом - искусство. Цветаева тоже пишет, что стихи совершенно бесполезны, но бросить она их ни за что бы ни бросила. но так же, как пекарь печет хлеб и тот хлеб утоляет наш физический голод, стихи написанные поэтом утоляют наш голод душевный. не будем начинать спор о том, что важнее тело - душа, не будем. но есть в нашем племени люди, которые могут снести до поры времени голод физический, но голод души снести не в силах. для них стихи, музыка, все искусство - хлеб насущный. неизвестно что бы они выбрали - голод тела или голод души. сами же поэты порой выбирают даже смерть тела, потому что происходящее на земле убивает их душу.
до чего дошел человек? мы накладываем руки на себя - не в силах снести этого мира!
а теперь погляди по сторонам. как все спокойны и буднично упитанны. будто в нашем царстве благодать и покой. а мы горим в аду! а мы тонем в дерьме под легкие отзвуки Шопена. разгребаем ручищами кучи навозной жижи и после этими же руками берем тома писателей-поэтов, что бы хоть немного вдохнуть свежего воздуха. забыться. только забыться, так как отмыться мы уже не сможем.
нам не отмыться от позора, что тянется с самого нашего появления на земле! никогда! не отмыться. нам не разгребсти то дерьмо, которым мы изгадили землю! не отмыть кровь с наших рук. никогда. ничто и никогда не оправдает тех зверств, той тупой жестокости, что творил и творит человек. ни один гений. ни одному гению не под силу смыть тот позор! ни одному! и даже собрав достаточное количество тех гениев в своей истории человеку не стоит надеяться, что тем самым он оправдывает свою позорную жизнь. не оправдает! тщетно!
мой друг, ты знаешь мое отношение к Бетховену, мою любовь к поэзии, мой восторг относительно Ван Гога...
но я скажу то, что должен сказать, хоть то и тяжело мне.
ни одно произведение искусства не оправдает даже малейшей жестокости, которую совершил человек по отношения к любому живому существу. ни одно.
как бы не был велик гений человека, его тень напрочь закрывает нам свет. мы окутаны тьмой. лишь изредка ловим яркий лучик, который тут же исчезает в черноте. и опять без просвета.
как бы много не давали таланты нашего племени это ничто и дает всегда ноль или же минус при сложении с тем, что творит человек.
один зверь замученный от рук людей характеризует нас лучше, чем любое произведение искусства. да, можно написать о том сильнейший стих или роман, но оправдает ли это дело рук тех мучителей, что убили живое существо? никогда!
так понимаешь ли ты, милый мой, какая это глупость оправдывать существование нашего племени талантливыми людьми? это абсурдно, наивно и вполне в нашем духе. нагадить в храме и побрызгать освежителем. убивать старушек, что бы написать "Преступление и наказание", начинать войну, что бы писались великолепные стихи. да, это по нашему.
душераздирающий крик Цветаевой в стихотворении к Чехии - что он? как бы он не был силен и громогласен - что он? когда люди убивают друг друга, разоряют чужие дома, насилуют женщин, детей. когда за принадлежность к определенной нации тебя истребляют подобно таракану. когда существуют сотни-тысяч жестоких пыток. когда эти пытки приводятся в жизнь.
что может сделать слово, звук, мазок кисти в мире подобного варварства? это вопли в пустоту, в никуда. это ужаснейший крик, вой, ор. потому что грудь не вмещает, разум отказывается понимать, осознавать то, что творится, творилось у нас перед носом, за нашим окном.
и да простят меня все таланты, гении и герои, но я думаю они поддержали бы меня если б были живы, но мы - дикари. дикари и варвары. и мир у нас подобен нам. подстать. это не мир жесток и несправедлив. это - мы. мы сами делаем его подобным.
человек не разумен. точка. человек - не человек. мы уже не гориллы, но еще не люди. нелюди. нелюди, у которых порой неожиданно рождаются и в правду люди. и вот их мы чтим, как нечто богоподобное. но те люди, не могут жить в нашем диком мире. все что им остается уходить из реального мира в мир фантазий и творить творить творить. даже если это никому не нужно, никому не интересно. мир фантазий, грез, новых открытий - пристань, тем людям в мире дикарей.
это всегда отчужденность, всегда одиночество и боль. и это не оправдание зверству нелюдей, это - обвинение.
смотрите! смотрите! смотрите! - кричат творцы всех времен и народов. смотрите, как жалок тот, кто именовал себя человеком. смотрите, как он недостоин этого звания. смотрите, как он живет! смотрите, что он делает со своими братьями, с миром, с Землей, со своим домом! нет ему пощады, нет ему прощения!
нет ему прощения.
нам нет прощения, мой друг.
...
этим летом я ездил на море. в один день, когда уже близился мой отъезд, я бродил вдоль берега и наслаждался теплым ветерком, что заигрывал с моими волосами. я шел и улыбался - морю, небу, жизни, детям строящим свои забавные замки на песке. набегала волна и дети смеясь, с визгом пытались спасти свои творения. что то безвозвратно исчезало в след за волной, что то могло уцелеть. успокоившись дети опять принимались строить свои шедевры архитектуры, а чуть позже опять набегала волна...
я бродил вдоль моря и видел множество себе подобных, которые с особым усердием и серьезностью строили свои песочные замки. строили высокие заборы, из песка же, что бы те охраняли их постройки. но приходила волна и все уносила с собою. тогда люди начинали плакать, кричать о том, как это было несправедливо, топать ногами. некоторые даже могли пойти и разрушить чужой замок только от одной злости, что его песчаный шедевр беспощадно смыло водой.
есть люди, их замки многократно уносила волна и теперь они только и заняты тем, что ходят и пинают замки всех окружающих. глупо, конечно. рано или поздно, но любой замок из песка сам уйдет под воду. но таково это племя.
есть те, что пытаются отойти как можно дальше от воды, но в какой то момент волна все равно настигает их замок.
есть те, что прячут своих детей в тех песчаных строениях и порою волною сносит и замок и ребенка. все, что люди стремятся сохранить, все что они оберегают - все уходит под воду. рано или поздно. все уходит под воду.
есть те, что сами уходили в море и больше никто и никогда их не видел.
а есть те, что прекратили вообще что то строить. они блуждают по берегу и вдоль моря. порой они веселы, порой очень печальны. одни - удивлены наличием тех, кто ничего не строит. других - удивляют эти песчаные и недолговечные постройки, удивляют усилия, которые люди порою вкладывают снова и снова в свои песчаные замки, которые снова и снова уносит волна...
что есть наша жизнь, друг мой, как не очередной замок на песке?
настанет день, настанет час - смоет волной его и нас.
люди могут удивляться видимой бездеятельности некоторых людей. а чего бы этому удивляться, друг мой? да, мы можем строить что то до поры до времени, но не стоит к этому прирастать душой. да и к себе самому прирастать душой не стоит, ведь и нас заберет последняя к нам пришедшая волна. чего бы этому удивляться.
те, что не строят песочных замков разве сделали кому что то плохое? именно те, кто с серьезным усердием строит и строит создали на нашем берегу великую помойку. благодаря их постоянному труду мы видим то, что видим. волна уносит что то, но наш берег загажен и уже становится трудно бродить по нему и не натыкаться на останки чьих то былых королевств. люди завидуют песчаным замкам друг друга, дерутся, топят себе подобных в подходящей волне.
что удивительного в том, что есть те, которые ничего не строят? я считаю это нормально. да и можно ли на нашем берегу построить что то действительно стоящее и нужное?
мой друг, мне хочется верить, что настанет миг и всех нас с нашими замками, их останками, драками, мусором - унесет одна большая и мощная волна. а лучше - шторм! сильнейший. чтоб он омыл этот берег и унес все следы нашего пребывания на нем.
что бы мы, наше племя - исчезло раз и навсегда. исчезло бесследно, как моя мозоль на большом пальце правой ноги. и никто бы не смог поведать о нас.
я готов пожертвовать все тома из моей библиотеки, все пластинки с Бетховеном, два плаката с картинами Ван Гога (могу даже в рамках). пусть, пусть волна уносит все! пусть не останется ни следа, ни стихотворения Цветаевой к Чехии (она бы тоже согласилась на это), ни "Облака в штанах" , ни Достоевского и его Раскольникова (особенно Достоевского! читать его - пытка приносящая счастливую боль. он велик и гениален, но он писал слишком ужасную правду о жизни в этом бедламе. Достоевский - клеймо на теле нашего племени), пусть не останется ничего. ничего!
чистый берег, шум легкого прибоя.
пусть придут другие. пусть придут - люди.
пусть они не знают нашего позора.
пусть они не знают нас.
мой друг, всегда приходится чем то жертвовать. если сохранить произведения искусства наших времен, с начала веков, то те, новопришедшие люди узнают и все наши зверства, узнают всё. одно осознание, что когда то жили подобные нам дикари будет отзываться в них величайшей болью. нет, я не хотел бы ранить их добрые, мягкие сердца. пусть строят легенды, мифы, но никогда не знают позора нашей расы.
может они будут иметь и свою тень, свою тьму. пусть. но только не нашу, что огромна и не дает продохнуть.
а искусство...
милый мой, ты думаешь те, что будут равно уважать любое живое существо, будут охранять свой дом-планету от грязи, а жизнь от подлости и жестокости будут менее талантливы, чем мы? брось.
но я вижу ты сомневаешься в приходе новых людей. мой милый, да бог с ними с новыми людьми! я тоже может не верю в то ни на йоту. дело не в них, не в том, что бы они пришли, а в том - что бы мы ушли.
конечно, я делюсь с тобой сугубо личным и по секрету. я очень хорошо помню историю моего бедного Николя. скажи я слово - они создадут мне подобную судьбу. нет. я не буду говорить своих мыслей во всеуслышание.
я буду только молча ждать. ждать, когда придет та последняя волна.
чуешь, ветер особенно свеж? это надвигается наш прощальный шторм. я чувствую запах гибели и морской воды. он опьяняет меня и успокаивает.
чайки кружат у самой земли и по берегу разносится - скоро! скоро! скоро!
а я иду вдоль моря и улыбаюсь - небу, жизни, детям, что строят свои песчаные замки.