Я жду твоего письма. И все мое создание волнуется и трепещет. Как будто от этого зависит жизнь миллионов. Просто...твое письмо - оно особенное. В нем нет типичных фраз. Хотя возможно, они и типичны, но точно не для меня. Ты - индивидуальность. Пусть не для всех, а лишь для меня, но все равно... И мне так хочется кричать от счастья, когда ты пишешь мне письма и я их читаю. И я кричу от боли, потому что не вижу в этих письмах желанных слов.
Что такое для меня "желанные слова"? Знаете, сама не могу определиться... Но я чувствую что ты пишешь не то что нужно. Такой ровный, красивый почерк, но смысл этого почерка до меня не доходит. Глаза бегают, считают строчки. Но... я понимаю что ты стал чужим. И вроде все свое, родное, но уже совершенно не то. Слезы катятся с глаз и я, уставившись в одну точку погружаюсь в раздумья.
О чем можно думать, когда люди меняются? О том, что ты сам уже стал не таким, каким был раньше. Новый круг общения, интересы... да и мысли уже не те.
Мы стали разными, И оттого мне очень горько
И в памяти всплывает сладкий вкус мечты.
Твои объятия - больше не подарки.
В моих мечтах, увы, уже не ты.
Я жду письма, в котором есть душа.
Твоя душа! Знакомая, родная...
И вот сейчас читаю не спеша
С улыбкой горькой, вспоминая...