Милый мой Кит!
Мы выбросились на берег, и теперь лежим на вытолченной в песок гальке. Она забивается нам под кожу, и сдерживает наши кровотоки, заставляя сердца биться медленнее, но глубже, так, что каждый удар разносится вибрацией тепла до судорог, паралича. До самого молчания. Того, что тише всех перед вот-вот зарождающимся словом.
Мы лежим, не давая касаться волнам. Даже брызгам от лопающихся пузырьков, накучерявленных вздыбленной волной, не хватает до нас миллиметров полета.
Милый Кит, время гасить голубые фонари. Мы слушаем эту околожизненную мелодию, перебирая клавиши позвонков. Саксофонисты сбивают наш ритм, танцуя на дырявом бубне луны. У нас мало времени, утренний прилив уже собирает армию и выдвигается в наступление, не зная, что мы не готовимся к бою, а покорно ждем плена, который теперь наш дом.