Ты нашла его совсем без сил. Одинокий, раненый. Багровая кровь пачкала твою одежду и пальцы. Он почти бессознательно пытался закрыться кровоточащими крыльями, но лишь мазнул тебя по лицу красным цветом, как художник раскрасил щёки алым румянцем.
Ты плакала, и слёзы, соленые и горькие падали на его раны. Ему было больно, очень больно, он умирал. Но всё равно эти мутные от боли глаза были удивительно прекрасны, а искусанные синеющие губы шептали тебе слова утешения. Глупый, кого он пытался успокоить? Ты видела мертвых, смерть никогда не покидает мир. Но ещё никогда она не была настолько беспощадной и жестокой. Почему он должен умереть? Так страшно, медленно и больно. Ему бы помощь оказать, а у тебя в сумке только пара бинтов, которые быстро пришли в негодность, пропитываясь кровью, но не останавливая её ток ни на мгновение. В человеке просто не может быть столько крови!
А он ещё дышал, упрямо, настырно, хотя смерть уже запечатлела поцелуй на его губах.
"Не плачь, не плачь..."
Ты не слышала его голоса, совсем ослаб. Но холодные, бедные губы продолжали шептать эти слова.
Не плачь. Но ты не могла не плакать, ведь он умирал совсем тихо, лишь из последних сил приподнялся и положил голову тебе на колени. Никто не должен умирать в одиночестве. Кто-то обязательно должен был держать за руку, умолять сделать ещё один вдох.
Кровь остановилась. Как и его дыхание.
Он исчез. Словно и не было. В руках у тебя осталось окровавленное, маховое перо. Ты прижала его к губам, оно ещё хранило ЕГО тепло. Плевать, что ты вся в чужой крови, плевать, что от слёз пропал голос.
Тебе мерещится тихий стук ещё бьющегося сердца. Но это всего лишь морок.
Ты не смогла его забыть. Ни через неделю, ни через месяц, ни через два года.
Работа, дом, работа, дом. Ты рисовала его лицо, не мертвое, нет. На твоих рисунках он был живым и счастливым, ни разу его лицо не исчертили капли крови, а от слёз ты всегда успевала укрыть рисунок.
Ночью ты плохо спишь. Луна - молчаливый слушатель твоих мыслей. Ты не знаешь его имени и сомневаешься, что оно вообще было.
-Надеюсь, теперь ты свободен,- шепчешь ты маховому перу в засохшей крови. В открытое окно врывается ветер и вырывает из расслабленных пальцев перо, быстро исчезнувшее в темноте. Сил не хватает на крик, отчаяние лишило голоса.
Ты выпадаешь из окна. Десятый этаж, полёт кажется вечностью, и ты не понимаешь, специально или нечаянно сорвалась с подоконника.
Падение было неожиданно мягким. Тебе мерещатся нежные объятия. Смерть, оказывается, совсем не зла.
Открываешь глаза, тело парит в метре от земли.
По лицу скользнуло что-то мягкое, серая тень закрыла обзор.
Его глаза ещё прекраснее, чем ты помнила...