Макондо

Екатерина Цара
Возможно, мой свет это всего лишь отражение твоей тьмы?..
***

Часы работают с перебоями. Сумрак ряженый в осеннюю капель заглядывает в окно. В комнате поскрипывают половицы, словно со счётом в три такта танцуют вальс: раз-два-три, раз-два-три, раз... Пыль налётом вечности тускло поблёскивает в свете лампочек.

Скоро завершится история Макондо, и со станиц хлынет поток, увлекающий за собой истаивающий год. Бессмертная история любви и одиночества, торжества и предопределённости, обречённости и мужества стечёт с ладоней, закручивая душу в водоворот тишины.
И, словно полковник Буэндиа, я окунусь в воспоминания о давно минувших днях и прощусь с ними к утру, приветствуя солнце новой жизни.

Я соберу в чемодан дудочку и шляпу, дорожный плащ и маленький фонарик, бумажную птичку с радужными крыльями посажу на плечо и возьму в руку посох. Пора вперёд, к иным берегам, не ожидая, когда причалит лодочка. Ещё поёт песню душа, ещё сияют краски, согревая пальцы, ещё столько нехоженых троп, и всё ещё ждут меня в заснеженном домике у озера, встречая горящим камином и тёплым вином.

А в конце времён, тот, кто зажёг мою путеводную звезду, выведет из коловращения судеб и лиц к Истоку. И я рассмеюсь...