Даце Абеле
Белокурый брат мой... в извечном порыве – быть – выдыхаем вечность нежностью по рукам... От твоих ладоней хочется тихо выть. Мир иллюзий твоей музыкой взорван напополам. Наша память перекинута через жизнь. Наше прошлое – мутные витражи. Расскажи мне, брат, как вечер течёт с руки и ладони лижет нежностью... Расскажи.
Расскажи, как мы молча в прошлом идём ко дну. Океан нас качает в холодном разрыве волн. Расскажи, как ты выжил... Как с памяти стёр войну... И как с музыкой в сердце жил без любви потом. Как нашёл ты силы, горло зажав в горсти, согревать собою остывшую вмиг постель. Как кричал под воду «вернись, я прошу... прости!» И бессонной ночью мучил виолончель. Как срывались звуки, падая в тишину...
Десять лет безвременья памяти о былом...
Но мы выжили, брат мой. Мы выиграли ту войну.
И струится вечность под белым твоим крылом.