лежишь, и немного в бреду твои мысли
скулишь, ты не помнишь ты не отвиснишь
встаешь, даже в зеркале ты завистлив
пишешь, "проза" тебя ****ец угнетает
всю твою жизнь тебя что-то сжирает
водка, цензура, долбаёбы везде
весь этот мусор тебя поглощает
стих даже вот пошёл по ****е...
только поэт, он живет и не умирает
да возможно он злой и пропитый
но всё же суки, физически только убитый
и про искусство бывает и он вспоминает.