Однажды я прочитала, что люди - это как двери.
Кто-то большая, красивая, дубовая дверь с резным узором и массивным замком.
Кто-то маленькая, невзрачная калитка с щеколдой на одном гвозде.
Кто-то стальная дверь-сейф, за которой спрятана сигнализация.
Кому-то довелось стать дверью шкафа.
Как уж вышло.
Кто что заслужил.
Но мне все-таки кажется, что люди - это дороги.
А моя жизнь - это те дороги, которые я выбираю.
И людей.
В моей жизни были люди-проспекты.
Идешь по такому проспекту и поражаешься его широте, протяженности, масштабности.
Чувствуешь себя неловко, но в то же время торжественно, будто бы прикоснулся к чему-то, что больше тебя.
Сходишь с проспекта в сторону и выдыхаешь.
Все хорошо.
Все красиво и празднично.
Но не твое.
И идешь по переулку, по старому тротуару, то тут, то там трещины в нем, но чувствуешь что-то притягательное.
Что-то теплое.
Словно из детства.
И хочется снять обувь и пойти по нему босиком.
Но город же.
Не принято здесь босиком.
И сожалея, ищешь другую дорогу.
Она совсем рядом.
Другая дорога ровная, прямая.
Видно, что недавно отремонтированная.
Хорошая такая дорога.
Но пусто на ней.
Она сама по себе.
Ты тоже.
Не по пути вам.
Бывают дороги-тупики.
Идешь по такой, идешь, а потом упираешься в стену.
И стоишь в недоумении, ведь вроде бы все было хорошо.
Было.
И ты разворачиваешься, выходишь и больше никогда не возвращаешься к этой дороге.
Ни к чему.
И попадаешь на дорогу-кольцо.
Ходишь по ней ходишь, и не можешь понять, почему же все повторяется?
И вырываться надо, да сил не хватает, а когда все-таки вырываешься из этой окружности, вздыхаешь спокойно и тут и новое приключение.
Автобан.
По нему мчатся машины, а ты стоишь на обочине и понимаешь, что никогда не стать тебе ему равной.
Он создан для скорости, для временных отношений, ему не нужны чувства.
Пролетел словно фейерверк, да и забыл обо всем.
А за автобаном лесная тропинка.
И лес такой манящий.
Сосны, а под ними иголки, упавшие на тропинку.
И уже не раздумывая, скидываешь надоевшие туфли и идешь босиком, ощущая под ногами тепло и уют.
И хочется идти по этой тропинке долго-долго.
Всегда.
И чтобы она не заканчивалась.
А если бы и закончилась, то у дома, где можно было бы остаться навсегда.
Мы все ходим по разным дорогам.
Встречаемся с разными людьми.
И всегда ищем свой путь.
И своего человека.
Кому-то везет.
Кто-то так и остается вечным путником в переплетениях судьбы.
Но пока мы идем-есть надежда.
Не останавливайтесь.
И вас обязательно выведут на ту дорогу, в конце которой вас будет ждать тот, кого вы искали.
Иначе зачем это всё?