Читатели сегодняшних дней
Пишут сотни книг,
О том, о сем - и ни о чем,
Довольны только сплетнями.
Глотают миллионы книг
Старого столетья.
Мне все равно - пускай живут.
Но это не мое!
Глупые, как бревна,
Оставшиеся в Аксае
От моих берез, аллей.
Может быть они ревнуют?
Роднее бывшее - мое,
Ведь это наше?
Там есть все меты,
Дедов, пращуров, матерей.
Все даты - как наша боль.
Кто мы такие?
Люди не помнящие родства?
Или дебильное, гнилое!
Как даты - в бездну все ушло.
Душа, родившаяся - где-то.
Неужто мы воры и проходимцы,
Даже страну не уберегли...
Вся наша страна, душа - нам поперек
Русского пятна не сыщешь!
Одни мусульмане, армяне, азербайджанцы, чеченцы..
Они управляют нами
Всяк дом, всяк храм - тут пуст.
И все - равно: оно мое, родное.
И там в Аксае одинокий куст,
Рябину и меня напоминает!