Привет. Прости, что давно не писал. Нет, я не пропал, не исчез, не испарился. Всего на всего запутался в сетях только начинающейся затяжной серости нелетнего Парижа, когда хочется, укутавшись в одеяло, читать весь день в кровати Ремарка или Маркеса с кружкой горячего, дымящего какао. Кто-то мне сказал, что это называется «Осень». Осень! Какое глупое, безнадежное слово! Слово, разрывающее солнечные сувениры летнего счастья и так усердно старающееся склеить их по кусочкам в долгие дождливые вечера...
Знаешь, на дворе 24 сентября, всего лишь второй день этой самой осени, а непристойные сырость и ветер уже так и норовят залезть поглубже под воротник плаща, заставляя морщиться от их противных и неласковых прикосновений. Изредка проглядывающее солнце уже не помогает согреться – в ближайшие 7 месяцев эту функцию будут выполнять теплые воспоминания о путешествиях пролетевшего лета и предвкушения новых поездок.