Мы разбиваемся на части, как все слова со всех страниц. Граница зыбкого ненастья, твой миг тревожит, теребит. Раскрылись крылья радуг белых, пылает свет чужых зарниц. В пруду кружится лебедь смелый, не побоявшийся взлетит. Огонь души во тьме горячий, очаг небесный напоит. И разгорится надо тьмою, сверкая свет, уж озарит. Но где же чувство то живое, что сердце сдвинется быстрей, где не обман зовут любовью, а чувство верности своей. Как нам найти, смотря на небо, дорогу по земле своей, быть, может, был, быть может, не был. Алтарь и вечности метель.
Когда в желаньях, как в одеждах, от истин тонких только лоскутки, пускай твои надежды все сбудутся по верному пути. И боль не станет наказаньем, и тишина, покой и свет. Тропа, ведущая познания, чего узнаю, или нет? Понять того чего не ведал, кусать иль воздержатся от плода. Решать, так сложно и нелепа, у каждого своя судьба.