В ванной льётся вода. Я прислушиваюсь. Вслушиваюсь в эти звуки, словно в музыку. И всматриваюсь перед собой в пустое. И звуки обретают форму. Странную, бесформенную форму. Не нарисовать, не описать такое. Это мой мир. Мне так всегда хорошо. Я слышу и это «слышу» становится объёмным, живым. Оно дышит, меняется, растёт. Я этим не управляю. Я это создаю. А созданное перевоплощается, множится, крошится и… Макс выключает воду… Хочется верить, что созданное теперь будет жить вне зависимости от меня и исчезнет по своему собственному желанию.
- Спасибо. – мужчина говорит это каждый раз вот уже несколько лет. И каждый раз я пожимаю плечами. – Ты однажды рассеешься по ветру и разлетишься по вселенной. – усмехается он. – Вечно паришь в облаках.
- Неа. Не всегда.
- Но это твоё любимое занятие.
- Наверное. – я наблюдаю за его движениями. Движениями уверенного в себе мужчины. Макс – мой герой. Я хочу так верить в себя, как он умеет верить в себя. Но я – это я, а он… - я вздыхаю.
- Немного веры и у тебя всё получится. – треплет Макс меня по волосам, а я удивляюсь «читает мысли?».
- Что? – протяжно выводят губы.
- Стоит тебе суметь поверить и ты таки превратишься в облако. – поясняет он.
- Ааааа. Неважно во что верить. Важно верить. – я снова вздыхаю.
- Философ доморощенный. –мужчина смеётся.
- На работу опоздаешь. – наигранно обижаюсь я.
- Уже собираюсь. Ты гулять пойдёшь?
- Проводить?
Я не вижу как Максим кивает. Я знаю, что так и есть. Иду собираться. Перед глазами плывут облака, шелестят страницами книги и кто-то невидимый стучит по клавишам древней пишущей машинки. Щелчок. Абзац. Новая глава.
Продолжение следует...