И немыслимо порой понять, что ярче вымысел или реальность. Читаю книгу. Проваливаюсь в неё, как в желе. С головой. Всем телом. Исчезаю, растворяюсь в ней. Живу чужими жизнями. Всеми сразу. Главные герои, второстепенные, добрые, злые, бесцветные становятся частью меня… Да, какое там... я целиком и полностью становлюсь ими: чувствую, взрываюсь, печалюсь, задумываюсь. Я превращаюсь в мир, состоящий из предметов, растений, людей, зверей, магов, звёзд, камней, а под час вселенных. Вымысел сперва оттеняет, а после вытесняет реальность, деформируя, преобразовывая, испепеляя её.
Книга отложена и реальность, как Феникс, возрождается из пепла, проявляясь не сразу, а мозаично проступая из небытия выдуманной кем-то истории.
- Как думаешь, а может мы – сюжет чьей-то нелепой книжки? – задаю я, проснувшийся во мне вопрос, Максиму.
Максим вот уже минут сорок готовит суп, салат и что-то ещё, хлопоча на моей кухне, в то время, как я бесстыже читаю книгу. Мужчина пришёл. Я ему открыла с чтивом в руках, кивнула небрежно «привет» и его приветствия уже не услышала. Но он привык. Мы знакомы несколько лет. Я вообще по жизни порой весьма рассеянна. И вот Максим готовит обед.
- Не знаю, как я, а ты точно сюжет. – усмехается он. – На улице сегодня была?
- Что? – я растерянно моргаю.
- На улице. – мужчина кивает на окно.
- Я серьёзно.
Пришла его пора растеряться, но ненадолго… к этому он тоже привык.
- Тебе хочется быть сюжетом чьей-то писанины?
- Не знаю. – я капризно дёргаю плечом. – Вопрос не в этом. Представь на минуту, что мы все здесь – только герои неведомого романа.
- На минуту?
Я начинаю закипать.
- Макс. – почти рычу.
- Ладно-ладно. – он выставляет перед собой руки. В правой ложка и это со стороны весьма забавно. Я еле заметно улыбаюсь. – Представляю: мы буквы на листе бумаги, мы строчки незаконченной повести… Что это меняет? По мне, ничего. Я-то не уверен в том, что так и есть, а стало быть, буду жить, как ни в чём не бывало, и дальше. А что касается тебя – так ты ещё не думала над этим вопросом. Он возник в твоей голове и вылился в слова. Под эти слова я подвернулся. Хочется ответов – сиди и думай. Не хочется – удовлетворяйся моим умозаключением. – пауза в десять секунд. Я с приоткрытым ртом в нерешительности: злиться или соглашаться. – На улице, спрашиваю, была?
- Кто?
Максим улыбается. Здоровый такой. Ручищи с моё лицо каждая. Любить такого – не перелюбить. Мужчина в полном соку, одним словом.
- Чё лыбишься? – оскаливаюсь я для приличия, не от злобы.
- Ответа мне не дождаться. – вздыхает он.
- Была я на улице. – сдаюсь. – Дождит нынче. И лужицы отчего-то ярко хлюпают под ногами.
- Небище нынче синющее. – подыгрывает он моему тону. – Вот и хлюпают. Воздух нюхала?
- Свежо. – соглашаюсь я.
- Погодища. – удовлетворённо мурлычет Максим и черпает половником суп, наливая в любимые тарелки с голубыми разводами на краях.
Продолжение следует...