Лишь борзые нас не замечают,
для чего-то замотавшись в шаль,
бьёт в ладоши, теплится душа,
в полночь ей свиданье назначают.
Это наглость - привирать и верить,
что вернётся, стерпится почти.
Ласты, причиндалы и сачки -
всё выносят на лазурный берег.
Тихо пробираюсь я собакой,
совершая свой второй залёт.
Здесь стоишь и не летишь вперёд,
что же ты борзая с полным баком?
Каждой твари бешеной и грустной,
одинокой дикой и пустой -
жизнь, как сумасшедшее лото!
Нужно ли ещё одно искусство?
Лишь борзые нас не замечают,
рвутся мимо - прямо в облака.
Что им сын известного полка,
спрятанный колючею печатью?
Ожидаю то, что не случится,
и с собой справляясь через раз,
волком выть - божественный экстаз,
а ещё парить безумной птицей!