Смерть. Не обезличивание ли, когда ее представляют скелетом с косой и в черном балахоне? Смерть многолика, ее лица разнообразны, она всегда другая и всегда одинаковая.
Смерть - это женщина в черном запыленном платье с глубокими бороздами от слез на лице. Ее седые пряди выбиваются из под черного платка, накинутого на голову и плечи. Сухие тонкие пальцы мнут в руках платок, которому уже нечего вытирать. Выцветшие глаза уставились в пустоту. Там в небытие она видит своего сына, который ушел раньше, чем она. Ушел из-за своей беспечности, оставив вечно винить свою мать в том, что она не смогла уберечь его.
Смерть - это долговязый мужчина в бело - желтоватой майке и растянутых штанах натянутых по самую грудь. Он наливает до краев в рюмку водки и опрокидывает в себя горячую жидкость, чтобы чувствовать хоть что-нибудь, после смерти жены. Он хочет упиться вусмерть, чтобы снова увидеть ее нежные руки, ее полное жизни лицо. Но перед глазами, отяжелевшими от горя, он видит лишь прозрачную жидкость алкоголя.
Смерть - это мальчик в черном костюмчике не по размеру у могилки, в которую опускают гроб его отца, следом за гробом матери. Живые карие глаза поддернуты слезой, но он не понимает, что он сирота теперь. Он ничего теперь вовсе не понимает. Его плечо сжимает чья-то сильная рука, и мальчику так больно, что именно от этого выступают слезы на глазах. И тихонечко он так шепчет: «Хочу к маме». Кто-то рядом покачает жалостливо головой, но так и не объяснит этому недоумевающему лицо, что у него нет больше ни мамы, ни папы.
Смерть - это молодая девушка с перекошенным от беззвучного крика лицом на больничной кровати в белой ночной рубашке в мелкий горошек. Лица ее не видна из-за слез, рот одна зияющая рана скорби, из которой сочится слюна. Она раненым зверем мычит в подушку, а перед лицом стоит младенческий лик, который не открыл глаза, не закричал своим благозвучным криком, требуя матери. И руки тянутся, ищут это маленькое тельце, но нет его. И жизни в этой девушке нет.
Смерть это слезящаяся мордочка собаки, лежащей на коврике у порога и тихо скулящей свою жалобную песню. Она ждет своих хозяев домой, не зная, что вчера они сели в свой последний рейс в небеса. Собака иногда приподнимает голову и нюхает воздух в надежду уловить в нем изменения, при каждом шорохе за дверью она обеспокоенно вскакивает. Дни сменяются днями, кто-то приходит покормить ее, но она не ест. Нельзя покинуть пост, ведь они могут вернуться в любую минуту и должны видеть, как преданно она их ожидала. Собака не знает, что завтра ее придут усыплять. Соседи больше не могут терпеть ее ночной вой, и ухаживать за ней некому. Эту ночь она ждет так же на коврике, каждую секунду ожидая знакомых шагов на лестнице.
Смерть - это каждый из нас. Каждую секунду лик ее меняется, каждую секунду она другая. Она зайдет в каждый дом, сядет рядом и тихонько бесплотной массой юркнет в ваше сердце, свернется клубочком и посеет там тьму. И все это в одно мгновение. И помчится дальше. Смерть размножается стремительно, она собирает свою армию. Каждого война она обласкает, одарит беспробудным горем, в котором человек может забыться. Ведь если кто-то забирает людей с этого света, то значит и должен быть кто-то, кто будет рядом с их близкими. Она лишь слуга, исполнитель, она несет свое бремя, и несет его благородно, желая подарить себя всем.
Избавиться от нее невозможно, для этого нужно вырвать сердце. Можно бесконечно заглушать то, что живет внутри тебя, но оно будет пульсировать, напоминать о себе. Смерть любит нас, она - это мы, без нас нет ее, без нее нет нас.