Каждый день ходит по краю пропасти, заглядывает вниз, смотрит в клубящийся туман. Иногда садится, ноги свесив, упиваясь собственной смелостью болтает ими в пустоте. Бросает вниз мелкие камешки, затаив дыхание наблюдает, как они долго-долго летят вниз, а потом исчезают бесшумно в бездне. Представляет, что камешки эти с размаху бьют по макушке ее собственных демонов. Радостно улыбается этой своей фантазии.
Ей нравиться ходить по краю, по узкой тропке вдоль самого обрыва. Срывать жухлые травинки, выжженные солнцем, вытоптанные ногами таких же, как она безумцев, выбравших этот путь. Выдергивать желтый стебелек, засовывать в рот, радоваться этой детской, смешной привычке. Жевать на ходу соломинку, перекидывая из одного угла рта в другой, задирать к носу. Идти, поддевая носком ботинка пивные пробки, пинать их перед собой. Чуть не оступившись в погоне за блестящим кругляшом, чувствовать во рту металлический привкус, ощущать бегущие по спине мурашки. Не сейчас обещает себе, рано еще, не набегалась. Но всякий раз, видя бутылочную пробку или особенно соблазнительный камешек, не удерживается от искушения поддеть его и гнаться за ним, пока не отправится он в свой долгий полет, над обрывом.
Точно знает, когда-нибудь, разбежавшись со всего маху она полетит, хохоча в объятия к демонам, в бездну своего сознания. В личное свое, уютное небытие.