Ты прости меня, дочь, за любовь,
За всё то, в чём её проявляю,
Как и в детстве, обнять хочу вновь,
Что советом своим напрягаю,
Что скажу иногда невпопад,
Выражая свою наивность,
И что делаю всё не так,
Раздражает моя говорливость,
За ту вазу мне тоже прости,
Что сваяла своими руками,
Ведь я делала всё от души,
А со стилем – не угадала.
Мне теперь надо просто понять,
И любовь свою не проявлять,
Только где бы силы найти,
Без любви по жизни идти?
Прости…