Хулиганит метельный вой,
Позабыв и такт, и меру, -
Все водилы спешат домой
С превышением - в час по метру.
Я люблю не декабрь - июль,
Скорость двести заместо кросса.
Мне послушен легчайший руль,
А движку - рычажок подсоса.
Ну а ты? Этот день - твой.
Пусть он будет как снег яркий.
На дорогах Москвы - бой:
МЧС, трактора, мигалки.
Сотни фар, как живой маяк,
Пробуксовка, откат, стопы.
Вновь сцепление, газ внатяг,
Побеждая свои сугробы.
Сквозь метель не пройти вплавь
И ползком не пройти тоже.
Стынет снег в глубине канав,
Стынет кровь наряду с кожей.
Впереди - ледяной склон,
После ночи пуста встречка,
Но пока не прогрет салон,
В сладкой дрёме сопит печка.
Автобог в тебе вездесущ
Ароматом изящных линий:
Маникюры, помада, тушь,
Чтоб с машины смотреть богиней.
Свысока не смотри. Брось!
Может, завтра наш быт - дебри...
Может, ваш Президент-Босс
Переходит по той зебре.
Набирает зима очки,
Но скажу, не упав с дуба,
Как пошли б тебе каблучки,
Блузка с юбкой, к чертям шуба!
Вместо солнца горит ночник,
Вырывается мысль из плена:
Время наше, подняв ручник,
Тормозить бесполезно, Лена.
И в раздумии я курю
Беломор, как и все аскеты,
Ты же будишь собой зарю,
Восхищая собой рассветы.