семь утра

На часах семь утра. Утреннее небо вздохнуло ветерком, нежно качнуло ветки на деревьях, разбудив местных ворон. Ловлю  остатки утренних невесомых снов, которые совсем от меня отвыкли и с мягким шерохом удирают в окно, как только дрогнут ресницы. В еще чистом и сонном состоянии себя  пытаюсь написать во вне внутреннесочиненные строчки, выточить их из бесформенных мысеобразов разной плотности, добавить цвета, донести вкус и запах, упорядочить и причесать. А они непослушно хихикают и разлетаются, некоторые просачиваются сквозь пальцы, прикидываясь морским песком. За стеной проснулась и возится соседка, пожалуй, отложу своё придумывание до вечера. Тихонько радуюсь, что мне сегодня не хочется грустить.