Хруп-хруп. По снежку по морозному — чьи-то шаги. Кто это? Наши. А кто? Какая разница? Приятно же, что они рядом, — значит, свои. Да если ты и не слышишь шаги — ты их чувствуешь. Как и слова, что тебе скажут. Могут сказать, будет желание. А оно случается.
Иногда.
Но это «иногда» тебе дорого, потому что оно твоя аура. Воздух, которым ты дышишь. Чуть его меньше — уже как-то не так.
—Что ты молчишь?
Нет ответа. Есть ощущение разговора. Под убаюкивающую мелодию сакса.
Было же что-то хорошее? Было. И всё ещё тянется ко мне. Или со мной. Но это временами без разницы.
—Скажи что-нибудь…
—Зачем тебе? Ты сам всё придумаешь.
Придумаю. Просто вместе получается лучше. Не улыбайся, ведь правда… Хотя улыбнись. Пусть будет солнышко!
Ну, вот. Уже утро. Рассеивается смурая мгла.
Свет мой, спасибо за это!
Ты и сейчас постаралась.
*Мелодия Бена Уэбстера