– Подвезете меня? – дверь машины открылась в дождь. Под ним стояла девушка. С ее шелковых прядей сыпалась бижутерией вода.
– А вам куда?
– Мне?... В Париж.
– Почему не Рим?
– В Риме я уже была.
– А я нет. Садитесь, такой дождь, промокнете насквозь.
– Теплый дождь.
Мокрая женщина заняла сиденье рядом с ним. Ее сырое возбужденное тело словно экватор надвое разделял кожаный ремень сумки. Водитель невольно еще раз скользнул взглядом по ее проступившим из-под мокрой ткани соскам. Девушка машинально поправила распахнутую коротенькую куртку, под которой прилипла к телу белая футболка.
– Можно, я сяду сзади?
– Можно. На два метра дальше от Парижа, – поправил свои очки водитель. – Так куда мы едем?
– В Париж.
– Я понял, что "Париж". Скажите только, что это: кафе, ресторан? На какой улице? – рука его была готова набить навигатору адрес.
– Есть такой город во Франции, если вы не в курсе. Мне туда очень надо.
– Ну какой такой может быть Париж в такую погоду? – стало вдруг смешно водителю. – До него 2352 километра, – ответил спокойно, как навигатор, мужчина. Пассажирка увидела, как он ее, мокрую, рассматривает в зеркало заднего вида, будто оба они сейчас оказались в Зазеркалье, замерли, изучая друг друга, включив свои парапсихологические способности. Так и общались, словно зеркало было скайпом. Она пыталась уложить свои волосы, он – любопытство.
Ринат Валиуллин "Где валяются поцелуи. Париж"