Деревья старых парков городских,
С годами лучше понимаешь их,
Хотя б отчасти.
Их, окружённых сорною травой,
Забытых всеми (может быть и мной)
Во дни ненастья.
А статуи тех парков, средь их бед
Печать хранящие упрямо столько лет
Античных вкусов.
Ты поневоле им рукой махнёшь,
Когда усталый или пьян бредёшь
В избытке чувств.
И как ни будь, когда не будешь злой,
Когда, вдохнувши пыли золотой
С листов осенних,
Вдруг остановишься и встанешь в полный рост,
Тебе покажется, что ты велик и прост
В своём забвеньи,
Как этот парк. Ты так же одичал,
Ты позабыл историю начал
Своих тропинок,
И над тобой лишь синий небосклон
Один, да звёзд сиянье.. Так и он
Глядит с картинок
Художника, чья акварель одна,
Чья кисть, способны оправдать сполна
Дерев невзрачность,
Глядит, насквозь пронизан синевой,
Храня лучам, для их игры живой,
Свою прозрачность,
Как ты хранишь тут, в городской глуши
Живую тайну ветряной души..