Заезженными картинами,
словами, губами, спинами,
чуть треснувшими витринами,
они говорят о том-
Что она потеряла ценности,
и о ней как большой неверности,
о скудной чуме современности,
потонувшей под твердым льдом.
А она как всегда в неведенье,
Сокрыта от зорких глаз,
со всех, собирая сведения,
кладет их под ножки касс.
И выжить пытается, дивная,
А ей лишь плюют в лицо,
И силами интенсивными
Штукатурят западлецо.
Несчастная и отверженная,
Поселенная в головах,
Чуть черствая, но занеженная,
Лежит на чужих словах.
Она нам представлена формами,
Исцеляя без тормозов,
И нормами и ненормами,
На то она и есть любовь.