Вечерние зарисовки
Четверг.
Вечер.
За окном ветер рвет голые ветки яблони, и пытается сломать могучий стол молодого ореха. Прибитая на окна, по южной моде, пленка шуршит, хлопает, рискует за ночь превратиться в осколки порванного полиэтилена.
На душе грустно и немного сумрачно.
Хочется чего-то горячего.
Типа пледа, горячего чая с малиной. И камина. В котором тихо потрескивают горящие поленья.
Из динамиков негромко доноситься Стинг «My One And Onle Love».
Но, к сожалению, нет ни малинового варенья, ни пледа, ни потрескивающих поленьев в камине. Да и камина собственно тоже нет.
Есть только динамики и Стинг. Да ветер за окном. И сквозняк, который изредка пролетает по полу, холодя ноги.
Хочется куда-то ехать, сидя в кабине большегруза, и глядя в черноту ночи через лобовое стекло слушать романтику радио. Пытаясь угадать следующую песню. Слабо щуря глаза на мелькание фар встречных автомобилей.
И услышав, как Крис Ри, завел очередной свой блюз, улыбнуться в темноту, уютно устраиваясь на пассажирском кресле, вжавшись плечами в удобную спинку американского автомобиля.
Я не люблю американцев. Притворные они какие-то, не настоящие. Одно слово янки.
А автомобили, гады, делают хорошие.
За окном начал накрапывать дождь. Следы капель оставляют на лобовом стекле дорожки следов, которые дворники размазывают по стеклу, когда вода застилает дорогу.
Но вот затих Стинг, и Крис Ри уже давно закончил играть свои блюзы, и, замотав головой отгоняя видения от глаз, ты слышишь, как за окном начинает барабанить дождь, набирая обороты.
Грустно вздохнув и пожалев о том, что не в дороге, идешь стелить постель, в надежде, что тебе присниться дорога. Или небо.
Когда ты влетаешь на куполе в облако, и движение останавливается.
Но это история другого вечера.
Спокойной ночи, и хорошей дороги.
22:57 МСК