Я пишу стихотворенье,
Глупое, без сложных рифм,
Сучья слов, слогов коренья,
Бурелом их рушит ритм,
И натужно возникая,
Строки, глупые слои,
Оседают, рваный край их,
Вправо буквами плеская,
Как прибой, плюет песками…
Мысли. Словно не свои.
И во всей нелепой, пляске,
Лязга сабельного слов,
Смысла нет. Все это ясно.
И меня щекочет зло,
Мысль о том, что все пропало,
Было, грело, больно жгло,
Но угас накал металла,
Где горело – чуть тепло.
Не оставить мне наследий.
Да и много толку в них?
Но черкну, пусть и последний,
Пусть плохой,
Но все же штрих.