"…Слово, слово, слово из двенадцати букв! Если не отгадаешь – тебе конец!"
Перед глазами нарисовалась ненавистная виселица. Рядом – заботливо поставленная табуреточка. Горло как будто уже схватила тугая петля из грубой веревки. Нет, я должен жить, я должен знать это проклятое слово! Я взмок, почувствовал стекающие по лбу ледяные капли. Это слово, как заветный пароль, должно было спасти мне жизнь.
"Вспоминай, сука, вспоминай быстрее. Ты знаешь это слово!"
Я бешено полировал извилины суконной тряпочкой, горстями заглатывал очищенные грецкие копии своего мозга, судорожно делал большие глотки из трехлитровой банки с надписью "Глюкоза", лихорадочно массировал мочки ушей. Конечно, знаю. Сейчас, сейчас. Карандаш уже обгрызен наполовину.
"А, может, все-таки такси до виселицы? Тут таких умников, как дерьма, развелось!"
Такси? Как дерьма? Чувствую какую-то вспышку, салютом осветившую напрягшийся, словно хорошо надутая резина, мозг. Бинго! Выдох. Виселица отменяется. "Мастер по изготовлению чучел зверей и птиц" – таксидермист.